Бывает, в ночном воздухе, вдохновлённом осенним ветром, появляется новая нотка, меняющая мелодию жизни, и время сбивается с ритма, переходя из галопа в квикстеп. Прохожий останавливается и, впервые за год или два, вслушивается в себя. Из черепной коробки вываливаются будничные думы, голова легчает и наполняется ветром, как в детстве. Мотыльково порхают новорожденные мысли, под освежённым взглядом быт приобретает философский оттенок бытия. Человек начинает вновь замечать то, о чём уже давно забыл - шелестящую беседу тополей, залитые плавленым свинцом лужи, повторяющие очертания неизвестных материков, ямочки на щеках озорно улыбающейся луны... Он забывает, куда шёл, и опускает руку с зонтом, позволяя мороси облизывать его шевелюру, пока кто-то наверху, забавляясь, трясёт небесное сито. Расстегнув воротник, человек дышит полной грудью, не обращая внимания на холод, трогающий тело. В этот миг душа поёт.
Бывает, город пускает прохожего в сказку. Из сумрака появляется волшебство, берёт человека за руку и уводит по радужному мосту в страну, где всё возможно.
В следующую секунду, промчавшаяся мимо машина окатывает беднягу от макушки до пят грязной водой. Промокшая одежда и привкус бензина на губах возвращают прохожего к реальности, он ругается, отряхивается, прячет нос в ворот, упирает взгляд в тротуар и поднимает зонт, отгораживаясь от неба.
Как жаль, что для него всё закончилось так быстро и на земле. Человек даже не успел захотеть взлететь - взмыть над городом, отряхнув с ботинок мокрость улиц. А потом... Кто знает, что могло бы случиться потом!
И хорошо бы рвануться в зенит, как Икар, чтобы солнцу икалось... Надо только забыть о насущных проблемах - про ремонт на даче, политику страны, мозоль на пальце... Надо выпустить пар из котелка, дав место ветру, а с ним - детству.
Старый карниз похрустывает, прогибаясь под моим весом. Трудно стоять, когда под ногами перспектива полёта длиной в семь этажей. Я замираю смутной тенью в проёме, едва не вжимаяь в облупившийся откос, и шарю взглядом по комнате. В небольшой детской, оклеенной обоями безоблачных тонов, мирно спит десятилетний мальчик. Его веки подрагивают, вторя событиям, происходящим во сне. Возможно, он сейчас реет на драконе над морскими волнами или сражается на рыцарском турнире, ломая доспехи противникам?.. Но мне нет дела до ребёночьей дрёмы. Воздух густеет, в помещении бесшумно материализуются трое. Расположившись полукругом у кровати, они еле слышно переговариваются. Я напрягаю слух.
- Время идёт, а мир всё тот же, - рассудительно произносит первый.
- Мир меняют люди, а они не меняются, - здравомысляще говорит второй.
- Для перемен нужно время, - расчётливо замечает третий.
- Начнём, - кивает первый, доставая из кармашка металлически блестящий скальпель.
Я знаю, что будет дальше. Сейчас они осторожно вырежут из глазниц спящего детский взгляд, и аккуратно зашьют новый - взрослый. Очнувшись, мальчишка уже не сможет узреть светлые стороны простых вещей, разучится петь душой, и никогда больше не воспарит во сне... Я наблюдаю за этим не впервые, и каждый раз вникаю в преходящесть всего сущего: вот, пожалуйста, человек - вчера ещё думал о покорении мира, а сегодня ищет работу. Такова жизнь.
Но что-то тревожит...
Неожиданно для себя, подчиняюсь мимолётному импульсу и - со всей силы бью башкой в окно! Стекло со звоном осыпается крупными кусками - я едва успеваю отшатнуться, чтобы не оказаться зарезанным. Мгновение испуга, и озирающийся спросонья малыш смотрит сквозь помутневшие сгустки воздуха на месте, где только что стояли хладнокровные хирурги. Я перехватываю этот взгляд и облегченно вздыхаю, потому что он - детский. Наконец, мальчик замечает меня.
- Кыш! - восклицает он, взмахивая рукой, и с прощальным карканьем я снимаюсь с места. Никаких обид, дитя, оставайся собой, не превращайся в человека, обречённого ползать. Пусть нынешняя ночь останется в твоей памяти, как сказочный эпизод, продолжение магии сновидения. Прерванная операция не возобновится, если только сам того не захочешь.
Пронзаю тёмную синеву, обмакивая перья в небесные чернила. Под крыльями раскидывается невероятно огромный простор. Ночь оплывает, как свеча, и огонёк рассвета разгорается на востоке. Держа курс на воскресающее солнце, я радуюсь чарующему уединению...
А всё-таки хорошо, что люди не летают.
(C) Дмитрий Метелица 28.07.2012.
|