Осень тебя обещала свести с ума, так, чтобы больше думалось: "Если бы..." Ты выбиваешь в бетоне свой личный март, тщетно пытаясь жить, а не просто быть. Только внутри умирают десятки птиц, бабочки бьются в ребра, вгрызаясь в плоть. Чувствуешь, как вытекают с пустых глазниц даже не слезы - ртуть. И последний плот бьется о камни и громко трещит по швам. Ты в исступленьи ищешь ногами дно,только не выдав за душу и полгроша, Ангел-хранитель курит и пьет вино, слушает громко музыку высших сфер - там, если верить, в моде сегодня джаз,сказки о мире и подушевой трансферт.
Ты забываешь колкость ответных фраз,помнишь простуженный голос и цвет волос, пальцы ломая, нервно играешь блюз.И понимая, что поезд твой ждет откос, выплюнешь с кровью в горле свое "люблю" с именем прямо на серый бетонный пол.
В эту ночь город не разведет мосты - кто-то вернется с апрельским живым теплом.