Как лист увядший падает на душу
Сомнений опускается угар -
Где ждут меня под пение фанфар?
Где я приют последний обнаружу?

В Америку рвануть ли, к Джорджу Бушу,
Оставив за спиною Арканар?
У них там жизнь - не то, что наш кошмар.
Да, вот, боюсь нарваться на чинушу.

Окинет меня взглядом нехорошим:
"Зачем припёрлись к нам? Кажите гроши".
А где их взять? Запасы - по нулям.

Таким, как я, у них ответ - Не трэба!
Их больше бы устроил клятый Рэба.
Осталось плыть в Россию, к москалям.

Март, 2006