Косило артогнём деревни,
Поля, одетые в росу,
И эти мощные деревья,
Века хранившие красу.

Они о боли не кричали,
Их боль неслышною была,
Лишь раны жуткие зияли
На их простреленных телах.

И с каждым годом меньше соков
К вершинам корни подают,
И по весне в ветвях высоких
Всё меньше почек солнца ждут.

Они в молчанье всем дорогам
И всем лесам и всей стране,
Людским заботам и тревогам
Напоминают о войне.