Аннотация: Экспромт, реакция на текст и солнце за окном.
"Если ты - продавец игрушек, то среди кукол, мишек и мозаик, помимо пушистых кошек в горках диванных подушек у тебя обязательно есть десяток разноцветных вертушек - прытких, как кучка заек. Пёстрых, как стайка соек, лёгких, как пряди дыма. И если ты их выставил на ветер, учти, что все проходящие дети (а также взрослые - а вдруг не заметит?) не удержатся и крутанут хотя бы одну из них, пробегая мимо." (c)
Я пытаюсь сейчас припомнить тот давнишний мотив простой, но опять голова наполнен ортофосфорной кислотой. Пусть смеется-искрится-стелется, акварелью писать слова... Да. Вертушка. Шарманка. Мельница. Омут. Мельница. Жернова. Хлеб. Мука. Тучи белой пудры. Этим зернам - не прорасти. Мне не быть ни дурным, ни мудрым в вечном круге "прощай-прости".
Но пока я строчу отчеты (слог - неверен, слова - туманны), чей-то маленький самолетик приземлится на ту поляну. Приземлится под вечер тихо, тихо выкатит на опушку, и пропеллер его застывший превратится опять в вертушку.