Мышь лежит, как Иона, во чреве кота, 
сладко спящего в пасти всеядного дома, 
где вокруг безраздельно царит пустота, 
как в ларьке на углу после кражи со взломом, 

где лэптоп еле виден сквозь дым папирос, 
горьковатых на вкус из-за их дешевизны. 
Даже гуглу не ведом ответ на вопрос 
о загадочном смысле лэптоповской жизни. 

День куда-то сбежал - ни забот, ни хлопот. 
Утро вечера, как ни крути, мудренее, 
только бьёшься о стену, как рыба об лёд, 
из-за грусти, достигшей давно апогея. 

Ловишь в памяти отблески прожитых лет, 
полустёршихся лиц, уничтоженных файлов. 
Ловишь кайф... но лишь выйдя из тени на свет, 
молодой Александр укротил Буцефала. 

Мимолётное счастье - вода в решете. 
Строишь планы, а время, как водится, вышло. 
В чреве ночи лежишь, как Иона в ките, 
и пытаешься выйти на связь со Всевышним.