Боль под пластами пыли -
эхом унылых дней.
Грусть окопалась с тыла.
Щурится свет в окне.

Прошлое зло и пошло.
Пала любовь в траву.
Выйду один на площадь:
- Будущее, ау!

Кружится снег пушистый.
Все нипочем ему.
Только душою чистой
я одолею тьму.

Шорохов тихих крохи,
суммы иных шумов,
вдруг, обернутся в строки,
стихотвореньем снов.