Мои столпы западных творений
Я пишу вам этот запоздалый стих
Потому что идет снег
И в самом разгаре
                             Зима 200... года
И еще потому  что
Я наверное
Никогда не увижу Америки
                                       Лондона
                                               Парижа
И даже на занюханную Варшаву
Мне наверное
                 Не удастся взглянуть
Ни с высоты птичьего полета
Ни с высоты собственного роста
Ни даже с высоты чужих глаз
                                        Телек ни в счет

Меня это совсем не волнует
Потому что ни эти страны
                           Ни эти города
Не знают
Что есть где-то далеко
                     В Богом забытой Сибири
Городок
Который вобрал в себя
Творения разношерстой братии писак
                 Которые писались
В чьи-то унитазы
                 Сморкались в чьи-то
Расшитые платки
                 И тоже хотели
Вернуться домой...
Но вернуться молодыми
                               Красивыми
Без своих циничных глаз
                       Без своих жадных рук
И без своих старых тел
Которым
                      Все равно уже не повторить
Старых подвигов
                    И прежних шалостей
Да
              Они хотели вернуться
Но не вернулись
                      Чтобы не растерять остатки
Милого
                Задушевного прошлого...


Мои книги валяются под столом
                     В квартире на пятом этаже
В том далеком
                     Сибирском городе
Куда я тоже
                     Может быть и хотела
Вернуться
                     Но тоже не вернусь
Как и вся эта
                     Шатия-братия вольных писак
Что лежат под столом
                     В смежной комнате
И может быть
                     Они опять будут востребованы
Чьими-то глазами
                     Руками...


Мои же руки
                    Строчат эти строки
И также идет снег
                    И также в самом разгаре
Зима 200... года...