Не восторгаясь западною формой,
Бурлит восток словесною игрой,
И лишь сонет взбодрит его, порой,
Поскольку оный стих объявлен нормой.

Так после оглушительного шторма
Ошмётки троса выбросит прибой,
Чтобы, вписавшись в быт береговой,
Подумала петля: кого б тут вздернуть?..

Мы не приемлем страх и суету.
Нам наплевать, какую кашу варит
Заокеанский кок в своем порту.

Но там, где никого ничто не парит,
А груды строк тоскуют по кнуту,
Искомый бич найдется и ударит.

Январь 2004