Но дремлют мачты небоскрёбов
В разъёмах вечности густой,
Горды наружностью особой
Своей конструкции пустой;

Но стынут в небесах равнинных
Медлительные облака,
С которых мастера рука
Списала дикие картины

Ребристых скал, огней кровавых
И влажность губ, и сухость щёк...
Лишь сослепу, порой, ещё
По капле масла в холст добавив.

Январь 1997