Аннотация: О том, как проза жизни не всегда совпадает с нашими мечтами.
Мы никогда не купим дом на берегу реки,
Из рыбы, пойманной с тобой, нам не сварить ухи.
Среди полей, среди лесов не жить нам никогда,
И не узнать, о чем поет весенняя вода.
Туман накроет берега, но это не для нас,
И не разбудит поутру парома трубный глас.
Нам не услышать тишину, звенящую в ночи,
Не испытать целебный жар протопленной печи.
Не будет душу бередить медовый запах трав,
Не будут птицы говорить на разных языках.
С тобою вряд ли встретим мы стокрасочный рассвет,
Не будет многого еще, чему сказали нет.
Огромный город нас с тобой опутал, словно спрут,
И нам не вырваться никак из этих липких пут.
Как надоели суета, сумятица и смрад,
Табачный дым, пивной дурман и просто русский мат.
Но здесь больницы, доктора, работа и друзья,
Здесь супермаркет, интернет-цивилизация.
А на природу поглазеть на дачи мчимся мы,
Туда-сюда, туда-сюда снуем, как челноки.
Что характерно, большинство не ждет судьбы иной:
Решетки, двери из брони-такой вот рай земной.
Бурля, привычно ставит жизнь всех на свои круги...
Мы никогда не купим дом на берегу реки.
24-28 июня 2005 г.