Вот я опять пишу стихи,
Не знаю, для чего,
Ведь не прочтет их никогда,
Наверное, никто.

А, может, это-не стихи,
А просто глупый бред,
Бумагу незачем марать,
Когда таланта нет.

Да вот поделать ничего
С собою не могу,
Едва появится момент,
Опять сажусь, пишу.

Бумага примет все слова,
Что рвутся из груди,
И даже те, что никогда
Не будут сказаны.

Она советов не дает,
Она молчит всегда,
И ей от опусов моих
Не стыдно никогда.

И будет в ящике лежать
Хоть 5, хоть 10 лет,
Пока однажды я ее
Не вытащу на свет.

И вдруг, как слепком давних чувств,
Оттиснется душа
И я взвалю эмоций груз,
Чем жил я в те года.

Не оборвется связь времен,
Пока душа живет,
И вот, должно быть, для того
И пишет рифмоплет.

Я не пойму лишь отчего
Так хочется порой,
Чтоб кто-то все это прочел
И стих услышал мой.

24 апреля 2000 г.