Ленивый росчерк лунного пера, 
Щепотка яркой звездно-пыльной соли, 
Искрящейся, брутально жгущей боли, 
Идущей вглубь, до самого нутра... 
Бред бытия припадочного сна, 
Ползущего из глотки тишиной. 
Ты их иначе, дальше. Ты - иной. 
Бессилье рвется внутрь к сознанья трону... 
Холодной, липкой, жуткою мольбой... 
Нет, сталь в руках. 
Нет, сталь есть наши руки. 
Сознанье в сталь, 
С слабейшим нет пути... 
Но сталь в руках, 
Терзает, жаждет муки... 
"Еще ты с ней, но сил нет подойти"