Не тусовщик... Прости,  старина.
Не люблю вечеринки с фуршетом,
На которых прозвали Поэтом,
Захмелев не от фраз - от вина.
Тесен смокинг, и галстук мне трёт
С непривычки  багровую шею,
И тошнит от скабрезных острот - 
Пошлость в виски топить не умею.

Для чего столько книг я читал,
Столько дрался, терял... Что б в итоге 
Экстрасенс мне шипел  "про астрал",
Озабоченно щурясь на ноги.
Для того чтобы спонсор блатной,
(Покровитель шансона и Зоны),
Вёл себя панибратски со мной,
Говоря мне, с кем спит  Примадонна.

Да не нужен мне этот гламур...
Старина! Мы  об этом мечтали?
Об авто? О белье от кутюр?
О респекте в престижном журнале?
Помнишь, шли мы наивно и зло
Под "Пинк Флойд" с топорами на Стену.
Что же, брат, так нам  не повезло - 
Обрели  ту же накипь и пену!

И теперь пустота пузырей
Покрывает экраны и лица...
Старина, мне Стена часто снится.
Она там же. И мы - перед ней...