СКУЧАЮЩИЙ ВЛАСТЕЛИН 

Посланец Сумеречной Зоны и итальянский капеллан, 
Вошли в шатёр, где я на троне, среди гостей из разных стран, 
Скучал - в наследственной короне, и где мой развлекался клан. 

- Так чем заняться нам сегодня? - Мы от тоски почти больны... 
Здесь рядом рай и преисподняя, быть может - козни сатаны, 
Иль Богоматерь - эта сводня, навеют нам цветные сны. 

Не сжечь ли Рим? - промолвил кто-то. - Что ж, почему бы и не сжечь?! 
Однако от крови и пота - слегка тошнит, и грязен меч, 
Который в прошлую субботу гнал иудеев прямо в печь. 

А может быть, мой император, - священник начал своё гнуть, 
-Оставить Вам копьё и латы, взять посох - и в далёкий путь... 
- Как! Снова рясы и заплаты? - Могу я просто отдохнуть? 

И, вспомни сам, как на Голгофе, к кресту прибитый на три дня, 
Мечтал я выпить чашку кофе, погреть ладони у огня, 
Дела мои так были плохи... а вы бросали грязь в меня. 

Теперь, как набожному снобу, посыпав пеплом свой парик, 
Тащится к собственному гробу, в Иевусей ! - Я не привык, 
Снимать с мощей, своих же, пробу, и вспоминать свой жуткий крик. 

Горят глаза придворных кровью, наполнен жертвенный алтарь! 
Быть может, плотскою любовью заняться, как случалось встарь? 
Но, ведь - не насладится новью. Я все же, право, государь. 

Что ж - превращу шатёр в бордель! Но нет... приелось. Кой уж век, 
Срывая ворота с петель, гуляет дух мой в сотнях Мекк, 
А зверь во мне зовёт в постель - увы, я всё же ЧЕЛОВЕК.