Всё повторяется на уровне ином:
И мы не те, и наше окруженье...
Невыдержанным слабеньким вином
Мы окисляем наши измеренья.
Пугая мир бездействием своим,
Рисуем мысленно альтернативы
И крылья недовольно теребим -
Взлететь бы напоследок, крикнуть: " Живы!"
Гордыня? Нежелание признать
Тщету усилий, справедливость рока?
И снова огорчить природу-мать
Наличием врождённого порока?
Наверно, так... Подставленной щекой
Гордиться неприлично, как распятьем!
Поэт бессмертен золотой строкой -
Слов безупречных сбывшимся заклятьем.