Шекспиром новым мне не стать.
Да  и  с Наташей на балу,
Я знаю, вальс не станцевать.
Пишу, чтоб  утопить  хандру
В потоке образов и красок,
В котором   плавает  Мираж,
И в окруженьи  чёрных масок
Грустит мой  Поэзокураж.
Движенью учит он фигуры
И Словом создаёт людей,
Как Микеланджело скульптуры
Он высекает из камней.
И радуется как мальчишка,
Когда  герои  пьют нектар,
Страдает   нервною отдышкой,
Когда слега теряет дар.

- Живые, черти! То ли было...
Как любят! Машут как руками...
Что ж, подержу, пока есть сила,
Свод Мира над их головами.