Это пиздец какой-то, а не стихи.
Боли наверно столько, что с лишком хватит.
Сердце стучит: давай же! дерись! беги!
А ты еле-еле встаёшь со своей кровати.

А ты: еле-еле идёшь к своему окну.
И смотришь в окно. И видишь чужие лица.
А ищешь в окне - надежду свою, одну.
И думаешь, что, наверно, хотел бы спиться.

Тебе как всегда с утра болит голова,
А через сорок минут идти на работу.
Ты знаешь почти досканально свои права,
и что есть по сути совсем не твоя забота...

Да только сегодня немного дурацкий день.
Ты почему-то проверил почтовый ящик.
Ты почему-то заметил смешную тень.
Ты почему-то подумал, что ты настоящий.

Ты влез в интернет искать для себя ответов.
Случайно наткнулся на строчки этих стихов.
И вдруг показалось, что тебя больше нету.
И небыло никогда ни любви ни снов.

Сегодня дурацкий день - твой собственный День Рожденья.
Ты словно чего-то ждёшь. Пытаешься вспомнить сон.
И сквозь тишину дождя, в холодный рассвет осенний,
В квартире твоей пустой... Звонит телефон.