***

Как поет весна, как звучит
Выдыхая смесь нот и красот
Смесь лесов, городов, насекомых
Мотылек ощущает себя мотыльком
Впервые со времени битвы,
Где сидел на щитах и на копьях
Сражения в древнем N
И солнце так падало вниз
А кто-то бежал вместе с пламенем, -
К Мицкевичу с ангелом строк
И далее, - к веже Корнякта
По улице Староеврейской
Вот, слева написано "книги"
По-русски и слогом немецким
Что, плоть, ты так долго рыдаешь
Огнем под весной галицийской?
Стих Ей: з закривавленим серцем
Пiдношу своi очi до Тебе
Пред башней Твоей на колени
Мой пепел просыпался серый
Но Ты выше башни и света
Не может ум темный постигнуть:
Вона пiшла з тiлом до неба
И в церкви той слышится громче
В молитвах невсипущу Богородицю
I в заступництвах незамiнне уповання
Грiб и смерть в собi не втримали..1
Искупитель, обняв землю милую
Не дает разлететься ей крыльями
Свой полет в никуда устремляющим
Дева-Мать в руках держит парусник
Мачты три, полотно на них красное
Что из крови людской всегда соткано
Вместо дерева - плоть человечья
Кораблю тих, що хочуть спастися
Будь пристанью нашей навеки
Убогие, злые, калеки
Мечтают об острове в море
Но есть только суша во Львове
Так чем затушу я пожар мой?
Вот Гоголь, которому двести
Огню передал свои души,
Которых родил еще в Риме
Какая весна не слезлива?
Какие бумаги не тлеют?
Болят кости неба в апреле
Туман пробирается к дому,
Где Гоголя профиль орлиный
Хотя, может быть, это Данте?
Но голос из русских, наверно,
И он написал свой inferno
Хотелось - о рае, но силы
На труд о божественной службе
Остались у Гоголя только..
Лампаде гореть еще сколько?
Вода в неизраненом сердце
Возникнет, заполнив пустоты
Россию постигла дремота
У Гоголя гроба стоим мы
И Плюшкины, и Хлестаковы
О нас хорошо рассказал ты
О милости Божьей кто пишет?
Дожди приласкали деревню,
Где люди плетут паутину
Из крови текущей наружу
Какая красивая пряжа
Получится к этому лету
Шекспир сочиняет сонеты
Тень Гоголя по кабинету
В чудовищных ходит раздумьях
Не рано ли смерть наступила?
Для пламени чувства не поздно ль?
Россия прискачет ли к аду?
И где найти души живые?
Не может укрыться светильник,
Стоящий на горной вершине
Смотрящий на серую бездну
В которой нить солнца пропала
Не может писатель у русских
Быть счастлив, покуда не умер
Но в этом и есть его счастье
Блаженны, кто правды возжаждал..



                                                                              10409