Архитектура любви и смерти



   Ориоланночка младая вечно
   Влачилася среди равнин беспечно.
   Ее любовь - огромный, дескать, сад и поле! 
   Пространство, не замкнутое стеной!..  "Доколе!?"
   --  маньяк дичайший вопросил 
   и жызни он постановил
   Красу лишить! 
   И вот... светает...

   Ориоланна отряхает 
   С волос чудеснейших росу
   И заплетает их в косу
   (у ней экзамен на носу).
   После утех прелюбодейных,
   Она корсет уж свой шнурует... 
   Ее милок покуда спит
   В стогу и в ус себе не дует.

   Вокруг раскинулись барашки,
   что фрагонарно "беее!" кричат,
   На небе пролетают пташки,
   и животы их с голоду бурчат.
   А деве юной уж пора
   под мрачный, душный свод понурый,
   чтоб не остаться вечно дурой,
   гранит науки грызть с утра.
     
   Туда, где пыль библиотек,
   а также кабинетов морок,
   и где бесчувственный хай-тек,
   наводит на красавиц шорох;
   Там ни лошадки нет каурой,
   ни дуновенья ветерка...
   Однех лишь знаний свет. Сюда 
   она спешить принуждена.
    
   Но чу! У девоньки в зобу дыханье сперло...
   Что там за звук таинственно-прискорбный
   Нарушил трели соловья и трепетанье ветра?
   Ее с опасностью всего-то разделяет пара метров...    
   Кто это смел своим дыханьем хриплым
   Девице омрачить прощание с натуры пиплом?
   Кто злобно щерится из-за кустов
   Рычанием сопровождая зов:
 
   "Ко мне, ко мне, младая дева...
    Милы мне лишь предсмертные напевы...
    Мазо-садно, надсадно мне. 
    Садо-музыка при луне! Ай-нэнэ!"

    Чье это лассо, пролетая
    Вкруг нежной шейки, задевает
    Лилейность плеч и огнь ланит?
    Ужели он ее словит?

    С кошмарным рыком подтягает
    К себе он лассо. Трепетает
    Младая лань. Но тщетно все.
    Из горла пташки вылетает
    Последний крик: "... Оооо!
    Марыся! Миссис Фрэмптон! Кошка!
    Драгой Майор! Помочь немножко..."
    Но всё, однако же, напрасно:
    народец празднует всечасно,
    а гадкий милый в стог храпит.
       
    Так начиналася пора
    Ее последнего утра...

    Здесь мы поставим многоточь,
    Понеже автору невмочь

    Таки жестокости скаженны
    Живописать. О, все мы тленны.

    Само стило точит слезу.
    Довольно.  Тут я уползу...