На исходе горячего, пыльного лета,
Ляжет на город густая ночная тень.
Хлынет с неба поток молочно-белого света,
Знаменуя собой тринадцатый лунный день.

Пробудиться. Скинуть оковы навязанной маски и заученной роли.
Прыгнуть. Стальной пружиной вонзиться в прохладу ночи.
Отдаться свободе - щемящему чувству, на грани любви и боли.
Почувствовать в теле древнюю силу волчью.

Вдыхать пряный воздух и видеть глазами зверя.
Утратив рассудок, бежать, обгоняя время.
Туда, где цветущим туманом стелется вереск,
Где на зов своего вожака собирается племя.

Чтобы там слить свои души, соединить голоса,
В священной молитве. А может, в отчаянном плаче?
И выплеснуть в бездонные черные небеса,
Все то, что просто нельзя передать иначе.

А потом, засыпая, чьей-то искренней нежностью греться.
Чье-то живое тепло чувствовать кожей.
Разве не этого ищет озябшее волчье сердце?
И ты, человек. Разве ты, не ищешь того же?