Всегда есть за плечами назойливая торба,
навязчивый собрат из знаний и забот,
воспоминаний, мыслей, порою просто проба,
без сочетаний точных, не музыка из нот.

Не тяготит, не тычет в глаза Пале Роялем,
плебейством от рождения, хоть с умной головой,
нет музыки бравурной, Шопена над роялем,
и не объелся вусмерть испорченной ботвой.

Всю жизнь копил я в торбе слова и безделушки,
потешиться так сладко, порою и легко,
еще приятней снов мне кофе и ватрушки,
не думаю, полнею, так отрастил брюшко.

Понтов вот не держал там, любил простое слово,
похожее на правду, без взрывов и затей,
коль раз прошел до точки, не возвращался снова,
не жалую я прошлое, забыта пыль идей.

Но даже в торбе крепкой стареют анекдоты,
рассказы и идеи, коль не отдал в народ,
наяривает дождь, не уследить мне ноты,
стареет даже вечность и тухнет лучший плод.

Размах души широкий, не уместить в поклаже,
она на всякий случай, большой объём со мной,
подвержен я открытиям, а часто просто лаже,
вот торбу и держу в башке, доверенный связной.
4.9.2020