Как будто короб мыслей и всяческих идей,
а записать слабо, расплывчаты плакаты,
тут дождь по капле хилой и небо всё серей,
потом сверкнула молния, а после и раскаты
звучат от грома вдалеке, ажурны перекаты.
У осени есть свойство стимулировать потребность
писать о чем-то общем, как звезд далеких свет,
не так-то это просто, в мозгу повальна бедность,
еще есть торможение, не выявлен просвет.
Уже порою за полночь, а голова в тумане,
на утро не отложишь, рассеется задел,
тут вспоминаешь нечто, что было при обмане,
а там совсем не хочется, я до утра просел.
А утром сонный продираешь один глаз,
чтоб вытащить на свет остаток прежней прыти,
не тут-то было, снова открылся в мыслях паз
и утекают строфы, эмоцией насытил.
Когда до вдохновения осталось пол столетия,
когда заботит завтрак, и всякая мура,
ни строчки не получится, простите меня дети,
я снова столб на улице, и мне в утиль пора.
Так думал бы, когда бы я не был столь упертым,
за строчкой строчка слабая, учил Хемингуэй,
потом и смотришь лучше и слепота затерта,
еще немного страсти, и нет азохен вей.
Но это снова о себе, о муках при рождении,
на самом деле просто писать стихи всегда,
для этого талант мой, и неусыпно бдение,
все речки в одно русло, глядишь рекой вода.
Перечитал, доволен, что высказался снова
о том, что необъятен наш мир и его ветвь -
наш ум, конечно, это, а не мычит корова,
реальность и созвездия, не мудрость мудрых Вед.
Хожу по комнате, чтоб с грохотом наружу
мой вопль вырвался и погасил сумятицу в мозгу,
тогда и я пойму, до точки обнаружу, 
что всё задумал правильно, теперь и сберегу.
В эмоциях весь корень зла, но есть и просветление,
еще не понял всё, но есть в тумане луч,
есть нечто грустное и теплое, еще там и осеннее,
когда находишь смысл в объятьях грозных туч.
Примкнет к забору звук, и липнет, и созвучен
желаниям понять, зачем родился ты,
нет глупых вопросителей, я этому обучен,
есть только лжемудрец, молчит, как слой воды.
Забыты погремушки, что привязали к лозунгам,
народ легко сбить с толку и к бойне подогнать,
никто не станет думать, что это люди попросту,
они, чтоб уважали их, не балка и не падь.
Легко мне рассуждать, когда сижу за дверью,
пишу, а не борюсь за жизнь и за других,
и вертятся, и кружат здесь светлячки поверья,
что всё-то образуется, как звуки для глухих.
Нет вечной жизни даже для Вселенной,
а что уж говорить тут громко обо мне,
до примитивности всё окруженье тленно,
поэтому порой ломаюсь: истина в вине.
А выпью всего рюмочку и тут же так сморит,
что спи хоть трое суток без просыпа, всё сонный,
при том, что всклянь нагружен, нутро огнем горит,
и нет вовне законов, лишь зомби и масоны.
Ну, хватит тараторить, пора кончать базар,
на каждого, что с придурью, есть дюжина придурков,
хожу неторопливо по глобусу, хоть шар,
а держит и таких, как я, по ком рыдает дурка.
09.10.2020