На заостренный нож налипла кровь заката,
разрезать хлеб - кармином смять кусок,
и со двора прибой - не перекаты мата,
а живописца красочный мазок.

Не буду есть, пока светило в красном
с морщинами разбитых облаков,
по радио Синатра деланно, но страстно
напоминает о любви в потоке битых слов.

Не склеить с лесом серый купол неба,
не сладить с кучей мелочных счетов,
я лучше съем кусочек теплый хлеба,
спасибо, что живу, спасибо, что здоров.

Абстракция любителя, когда всё вкривь и вкось,
пора слетать в Венецию, где быть не довелось.
2.2.2012