Смотрю в окно, поток машин и шум,
Навязчивый, как нелюбимой шёпот,
Я забываюсь временами, наобум
Приходят мысли глупые, как волнореза ропот.
В Америке авто не транспорт - образ жизни,
Не хочешь - вынужден и сам вертеть баранку,
Неплохо в общем, не тянет втиснуть пьянку
В свой быт. Все больше груши, вишни.
Работать не могу, уж очень я примерный,
Покладистый и ровный, словно панда,
А надо бы, как Лев Толстой, быть нервным,
Тогда из подсознанья вырвется команда.

Когда застой, депрессия, то лучше помолчать,
А то такое ляпнешь, что впору закричать.
31.10.2014