Нет признаков того, что я влюблён и в шоке,
так почему задумчив, как будто жду беды,
нетороплив поэтому, споткнулся на пороге,
устал я от приёма там, от шума, маяты.

Оставил за порогом я глобус с его пеной,
конфликты и коллизии ушли в другой конец,
я снова сам с собой и воздух гомогенный,
теперь я сам себе судья, еще судьбы истец.

Так почему печален и в кресло сел в ботинках,
нет даже сил раздеться, чтоб отдых подкатил,
меланхоличен взгляд, как будто на поминках,
еще недвижен мускул, разбит, раздавлен, хил.

Вдруг накатила скорбь, откуда - неизвестно,
у мистики есть свойство подкатывать, крадясь,
всё вроде бы пучком и грусть здесь неуместна,
вослед Верлену выползла, на сердце накопясь.

На перекрестках мира, где я бывал случайно,
есть беспризорные и шлюхи, но нет там торжества,
с приветом смотрит на меня из спальни моя ванна,
чтоб сбросил я одежду, омылся бы сперва.

Но меланхолию не смоешь так, как патина души,
налёт, что вмятина и ссадина, природа неизвестна,
пожалуй, остужу себя, и ванна заглушит
болячку, что пристала по телу повсместно.

А утром думаю, что утомился от хлопот,
от шумных вечеринок, работы, одиночества,
но что же делать в жизни, забот ведь полон рот,
ползёт телега и скрипит без женщины и творчества.
18.09.2020