И что за чудеса, кругом дома, леса,
А я во сне и наяву испуганно смотрю:
Зыбучие пески ползут, и скоро я умру.
Откуда здесь они, не сон, а чудеса.
Не обучался я читать видения и сны,
Знамения, намеки природы и души,
Поэтому, наверное, живу, как сыч, в глуши,
Зыбучие пески в глазах взамен весны.

Схожу-ка в церковь в тишине кумекать,
Что, почему душа страдает, как калека.
Когда пойму, то повернусь к распятью:

Спасибо, что помог узнать, мое ли эго.
Зыбучие пески лишь образ, не проклятье,
Как облик времени, не альфа и омега. 
27.3.2015