Не для поэзии наш век 

Не для поэзии наш век одутловатый,
напыщенный, довольный сам собой,
всё хорошо, все сыты, и тираны,
ну, наконец подохли, хотя и не гурьбой.

Поэт осиротел и потерял огласку.
Стихи писать, что на зиму вязать,
когда навалом барахла и зрелищ выше меры,
когда живется весело и нечего сказать.

Поэт был жалобщик, трибун,  разоблачитель. 
Он говорил, и люди дышали вместе с ним.
Сейчас он, словно бабушка, ворчит на что-то странное,
то ли на чувства серые, то ли на Интернет.

Мир стал иным, где ритму стихотворца
внимают люди праздно, изрядно закусив.