В кокотницу бы разместить кусок говяжки,
обжарить в масле щедро, чтоб слюнки потекли,
потом нажраться мощно, чтоб виделось на ряшке,
что я доволен жизнью, пока не на мели.

Желания всегда опережают кусок мяса,
которое еще не дома, сковорода пуста,
мечты, мечты, где ваша сладость, масса
желаний есть других, несбыточных полста.

Не утомляет это, закрой глаза и мир
большой и недоступный окажется в ладони,
глумится надо мной насмешливый сатир,
по сути же обучит реальности и сгонит

Брехню пустую, наплывы всякой всячины,
похожей на удачу, богатство и талант,
а по идее нужно, чтоб жил порой иначе,
и примирился с бытом, а так я даже франт.

Но если ты поэт, смотри на краски осени,
вон клён краснеет снова, стыдливый сорванец,
какую чушь несу я, проглядывает в просини
моя незавершенность, по глупостям я спец.

Что увядает рано, а что в цвету подолгу,
гортензия, к примеру, свой белый цвет хранит,
иду я по аллее, а мне-то что, что толку,
она-то преуспеет, победоносный вид.

Мне с жалобой приятно дружить и кумовать,
хранить печаль под мышкой, оглядываться часто,
не этому учили меня отец и мать,
но грусть слуга поэта, и служит не напрасно.

Так вот я о кокотнице, висит себе на гвоздике,
пусть отдыхает временно, пока мы в магазин,
готовлю же не я обед, пока мы все в наморднике,
коронавирус шастает, какое ж время, блин.

Опять отвлекся в сторону, чтоб выдохнуть обиду,
нескладно как-то вертится наш глобус в пустоте,
то то, то это лезет, посмотришь, тишь тут с виду,
но умирают люди, здесь повесть о вреде.

Задумался о жизни и расхотелось есть,
кокотница без дела, пустует и желудок,
природа так жестока, и не поможет лесть,
я грустен очень часто, в любое время суток.

Вы скажите - поэт, нет, просто человек,
который никогда не примирится с былью,
в кокотнице задумка, а в окруженье - бег
от правды и реальности, когда и небо с пылью.
29.09.2020