Купы розовых кустов, не жимолость в цвету,
Весь подбор садовника - искусство и работа.
Я ценю, конечно, коль в бреду бреду,
Вирши вертятся на языке, и моя суббота
Выливается потоком слов, не междометий,
Как-то сами строчки формируют стих,
Нет тебе застоя, глупостей, наречий,
Только сочный русский льется, не затих.
Хоть июнь, а словно май продолжает путь
Через сердце, разум, а за ним и шлейф
Накипевшей страсти, справлюсь как-нибудь,
Не впервой вскрывать мне потаённый сейф.
 
Размышляет каждый, но под рифму - я,
У строфы есть свойство, ластится, любя.
4.6.2016