Писать о том, что происходит как отступать от вечного,
что постоянно в голове, но не найти в словах,
и шустро отлетают картины скоротечного,
когда же не поспел, от мыслей только прах.

Я в этом с увлечением, досуг мой позволяет,
куда девать набор часов, текущих в никуда?
Собака вместе с девушкой с любовью всюду лает,
а я смотрю на песика, так тянет ерунда.

Но дело не в собаке, а в трудном одиночестве,
что выпадает людям, отсюда свора псов?
Не думаю, что так, загадка есть в пророчестве,
недоговорено оно, ни мыслей в нем, ни слов. 

Есть экзистенция во всем, что даже и не видно,
но ощущаешь ты нутром, как будто гиря там,
где вакуум положен, коль в этом - не завидно,
в тебе хранится бомба, коль что не так, то бам.

Нашел, что увлекательно, так время загрузи,
оно так просит помощи, чтоб ощутить материю,
вселенную и нас, потом и в джакузи,
там в летнюю пору терпение я меряю. 

Сидишь в углу чурбаном, чтоб хлеще был напор,
не нужно, вроде бы, а хочется, как все, себя вести,
тут тоже экзистенция (как все), на этом и упор,
а то, что ты из вечности, постой, себе не льсти.

Как в "Постороннем" у Камю, не ты  и дела мало,
а то что труп тут поперек, вины не вижу в том,
что дернуло и сделал, во мне призыв шакала,
я посторонний здесь всегда, вот и творю облом.

Любое наше действие творит какой-то сдвиг
в сознании, в пространстве, и мало где еще,
так экзистенция находит выход, ты воздвиг
еще один могильный холм, и это не просчет.

А после осужден разбой, но ты не понимаешь,
ты посторонний на Земле, а судьи слепаки.
Но так вот не работает наш мир, а ты ломаешь
основы правосудия, вы просто мудаки.

Все войны и разбои от экзистенции бандитов,
а люди трудятся себе, чтоб выстроить наш храм,
как тяжело перенести плохое, то, что скрыто
там, за горой теорий, а жизнь разбита в хлам.
5.11.2020