Уже заметен осени глубокой желто-красный цвет,
пока что клены поддаются принудительной окраске,
когда вдоль озера иду, то вижу свежий след
распада, увядания, и ветер для огласки.

Еще немного дней, и будет листопад,
когда по гнили отмеряются шаги и чувства,
то грусть о чем-то скрытом, то невпопад
слова о пройденном пути без буйства.

И мало ли чего придет в туман сознания,
когда мистичен шорох, печален неба свод,
я тоже из прохожих, что вылезли из знаний
толстенных книг на полках, мой богатырский взвод.

Теперь медлителен и утомлен годами, что прошли,
что вытрясали душу на паперти у мира,
я помню даже время лихолетья, когда искали вши
у малышей плаксивых, тогда замолкла лира.

Тут можно постоять, смотреть на дуб в распаде,
и мне бы так стареть, чтоб каждый год опять
я возрождался снова, не помер в листопаде,
к зиме был подготовлен, чтоб снег не мог ломать

ветвей отростки хрупкие, калечить и гнобить,
а там весна к нам с юга, где вечное тепло,
и снова мир воспрянет, чтоб нежно полюбить
и ветерок прохладный, и то, что расцвело.

Сентиментален стал, так нужен всем багрянец,
чтоб размышлять о бренности живого, бытия,
все просто в жизни нашей, я ж навожу тут глянец
на увядание, на смерть, от ветра нет житья.

Таков уж человек, он ищет, где б укрыться
от непогоды ранней и от тревог вокруг,
идет как будто ровно, в мозгу же пляшут лица,
века, трагедии, любовь, сознание - недуг.
03.10.2020