Марко (Марти Хелл) : другие произведения.

Французские поцелуи. Курс немолодого бойца 13

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:

  Марти Хелл
  
  Продолжение.
  Начало:
  
  http://proza.ru/texts/2007/05/26-71.html
  
  13.
  С помощью "Боинга" авиакомпании "ВИМ", взявшего курс на Пулу, к берегу теплого ласкового моря в Порече, я удовлетворяю свое желание.
  Восполняю дефицит небесной синевы в организме.
  
  А заодно я проверяю, работает ли попахивающий гэбистской казенной дрянью, не засаленный еще путешествиями загранпаспорт.
  Не барахлит ли?
  
  Ждать ведь тут, у нас, можно всего.
  Даже выемки из самолета.
  Хорошо - если не на ходу...
  
  Немного, конечно, смущает, что вместо небесного ангела, с которым можно было бы поболтать и о том, и о сем, - рядом сидит отечественная тетка.
  Разобиженная моим, прямо скажем, хамским, навеянным выпитым в баре коньяком, поведением.
  Весом килограммов сто.
  
  Думаю, это тоже один из подарков от моего ангела. Потрепать мои нервы. Чтобы не расслаблялся очень-то, покидая родные места, и предвкушая волшебное свидание с Кроацией - как ее ласково называют аборигены.
  
  ***
  А тетя, судя по всему, тоже летит поправлять свое сексуальное здоровье. И теперь успокаивает мной испорченные перед самым взлетом эмоции трогательного расставания с родиной и отчизной.
  
  Разложила перед собой косметичку на мягких коленях, похожих на гандбольные мячи, она работает над лицом - будто настоящая Сандра Ботичелли. Самозабвенно. Так - как пишут картины большие мастера.
  Только, что своими красилками и мазилками вокруг не брызжется.
  В ходе великого служения искусству.
  
  Пишет она, судя по всему, портрет постсоветской эпохи - с густым ароматом дорогой заграничной косметики. И таким же густым и ненавязчивым привкусом отечественного пота.
  Заодно и нагуливает аппетит, коротая таким образом время - в ожидании уже скорого невкусного самолетного обеда.
  Ну, как говорится, и на здоровье, тетенька.
  Каждая божья тварь жить хочет.
  
  Боковым зрением вижу, как ее лицо преображается. На мой вкус - не в лучшую сторону.
  Лучше бы она была не Сандрой Ботичелли, а Паблой Пикассо. Или еще какой-нибудь абстракционисткой. Чтобы вообще стало не очень понятным, что же на лице у нее изображено. Какой эпохи портрет, а главное - чей?
  Мда,.. а так, в классическом стиле, мне все понятно, и довольно грустно.
  
  ***
  А может быть это мой небесный ангел, отличающийся завидным чувством юмора, такой вот волшебный образ принял? - думаю я. - Чтобы меня в заблуждение ввести?
  
  Он, ангел, и такую метаморфозу осуществить может.
  Он, или она, я думаю, все со мной сделать способен, или способна - что захочет. И что по замыслу конструктора мне еще на этом свете полагается.
  
  Можно было бы, конечно, это все и проверить.
  Но мне что-то не хочется проверять - ангел рядом сидит, дьявол ли, или рядовая гражданка?
  А вдруг я ошибусь - и это просто рядовая, наша?
  И начнется настоящая беда - длинною в три часа полета.
  
  Эх, думаю я, выпить бы еще...
  Но разве в этом "Боинге" достанешь?
  
  ***
  Из нагрудного кармана рубашки, где лежит паспорт, потягивает и потягивает казенным запахом.
  Вот мне и хочется принять еще коньячку, чтобы его хоть немного перебить - этот гэбистский коленкор.
  
  Определенно, я сегодня по случаю отлета разгулялся. Что на меня, сурового трезвенника и сугубого материалиста - совершенно не похоже.
  
  Я, кстати, обратил внимание, что и сами-то эти гэбисты-гоблины точно той же дрянью, что и моя новенькая корочка загранпаспорта - попахивают. Видимо, их родная контора на все, с чем соприкасается, отпечаток накладывает.
  В виде тяжкого казенного духа казармы.
  Вперемешку с лагерной карболкой.
  
  Еще с давних, студенческих времен я обратил на это внимание - что от гоблинов карболкой потягивает. После того, когда сия ихния замечательная контора меня физиономией в бордюр приложила.
  Выгнала из института. Заправила в СА без всяких особых прелиминариев -
  с волчьим билетом на мое светлое будущее, и с лишением меня, уроженца этих несчастливых, в общем-то, мест, прописки в столице.
  Чтобы я тут не рыпался особенно...
  Наказали, так сказать - за аморальное поведение с юной французской гражданкой из Сорбонны.
  А еще за то, что ихнему прихлебаю морду прилюдно набил, и засветил его на весь белый свет. Сообщил миру, что он тоже гоблин-филер из конторы, что рядом с "Детским миром" обретается.
  Стукачок - по-русски.
  Начинающий, но подающий очень большие надежды.
  Ну, просто очень большие.
  
  ***
  Но главное, думаю я, - все это со мной приключилось из-за того, что я отказался посотрудничать с компетентными органами.
  Постучать им на кого-нибудь, письменно и устно.
  На свою любимую Мари-Анетт, сперва.
  А потом и еще на кого-нибудь, для разнообразия...
  И еще...
  
  А там, глядишь, и моя непутевая жизнь наладилась бы - в их стройных рядах. И даже улучшилась бы.
  Может быть...
  
  И даже сны про разграбленный коммуняками Париж перестали бы меня ночами мучить.
  
  ***
  Помнится, ничего не понимающую Мари-Анетт чуть ли ни в двадцать четыре часа выслали обратно, в Сорбонну.
  И попросили спасибо сказать, что не в мертвую тундру отправили, а обратно в теплую и живую Европу.
  Нечего наших мальчиков империалистическим наймитам совращать - сказали.
  Да еще шпионскими секретами интересоваться: как на метро, например,к Кремлю проехать, или где у нас находится Нескучный сад...
  Гостайна это!
  
  Вообще - нечего тут в наши пустые тарелки заглядывать, - как сказал классик. Они хоть и пустые, зато свои, знакомые, родные, и щербатые.
  Мы ж к вам в тарелки, мадмуазель - не заглядываем. В ваши. Полные...
  А если даже и заглядываем иногда - то вы об этом и понятия не имеете даже.
  Смотрите у нас, мадмуазель, ведите себя прилично, а то мы еще вашим папе с мамой нажалуемся. Каким вы тут развратом занимались.
  Да еще за нашим лучшим в мире метро шпионили.
  
  Вот, суки-то драные!...
  Эти самые гэбистские гоблины.
  
  ***
  По молодости я еще не до конца понимал - что это за запах от них такой? Хотя подозревал - дерьмовый.
  Но потом, в СА, понял. Всему обучили старики - ремнями с медными пряжками.
  Оказалось, что обделываются это гоблины. От радости бытия. И высокого чувства власти и безнаказанности.
  Присущего хозяевам этой жизни.
  
  Если постоянно переедаешь безнаказанности - всегда есть опасность обделаться. Прилюдно.
  Не могут мочевой пузырь с желудком все это в себе удержать.
  Физика - и в чистом виде.
  
  ***
  И уже потом, после СА, в поисках работы мыкаясь - без надежды на восстановление в институте, я понял законы ихнего веселого жанра.
  Понял, что повсюду из этого ведомства - что рядом с "Детским миром" - из каждой щели его постоянно тянет и тянет, да так, что нос закладывает, и аллергия мучить начинает.
  Как будто в здании том постоянно прорвана канализация.Вот и воняет ядовито и небезопасно.
  
  ***
  Говорят, да и кино так утверждает - эти страшилы никогда не признаются, что в данном многоуважаемом ведомстве служат.
  Даже под пытками, уверяют нас кинематографисты и бравые подручные литераторы, - и то, не признаются.
  Так они это ведомство любят.
  Дающее широкие возможности.
  Просто - широчайшие.
  
  Впрочем...
  Впрочем, если только, - что за деньги.
  Вот за деньги - еще можно подумать...
  И в чем угодно признаться.
  Все рассказать, - и кто ты, и откуда родом, и чем занимаешься, и что за нелегкая тебя принесла...
  
  ***
  И дело-то понятное вполне. Иначе они не могут.
  Шкуры у них такой вонючей выделки - дурно пахнущей, продажной. У этих - самых многочисленных детей железного Феликса.
  
  И даже без денег и полиграфа - запах продажной шкуры дурной выделки выдает их с головой.
  Достаточно мимо ихней альма-матер, что без вывесок на Мичуринском обретается, притормозив слегка, прокатиться, и поглазеть на парад автомобилей вдоль дороги, на которых Феликсов молодняк на учебу катается.
  Только, что "ламборгини" или "феррари" в этом модельном ряду не хватает.
  А все остальное - есть.
  И не в единственном экземпляре.
  
  Мда, наплодил Феликс стайку... Надо ему отдать должное. Хоть и слаб здоровьем был, а плодовитым оказался.
  На загляденье стайка вышла.
  
  ***
  Еще я понял вот что: раз запах появился, значит, очередной железный сыночка где-то неподалеку от меня крутится.
  Проверяет, как я себя чувствую.
  Как давление?
  Стул?
  И все прочее - как у меня?
  Не барахлит ли опять чего? Не дает ли непредвиденных сбоев?
  
  Внешне гоблин бывает на безобидного искусствоведа с газеткой похож.
  Правда, в отличие от обычного искусствоведа - совершенно без намека на начитанность.
  Да и зачем оно ему, эта самая начитанность пресловутая, - когда приказы есть?
  Да еще ветерок из ведомства.
  
  ***
  Впрочем, размышляю я, видимо, у меня уже из-за них признаки паранойи наблюдаются.
  Вот - нанюхался паспорта, и бог знает, что себе вообразил. Какие страсти-мордасти.
  Как будто меня кто-то тут ищет. И с самолета ссаживать собирается.
  Прямо на ходу.
  
  Кажется, все со мной сейчас, как в анекдоте про неуловимого ковбоя Джо.
  Почему он такой неуловимый, спрашивается?
  Да кому он, собственно говоря, нужен-то? - отвечается.
  Вот и неуловим.
  
  ***
  Видимо, на сии размышления меня натолкнули запах, коньяк и погранец, который только что смотрел на мой паспорт, вертел его так и сяк, и даже уточнял, какого я года рождения.
  Вроде бы, нечетко там напечатано.
  
  Может, завернуть этого урода, пока не поздно? - думал про себя погранец. До выяснения обстоятельств... Больно морда у него протокольная.
  На какого-то террориста смахивает - сбрившего бороду.
  
  И долго в компьютере рылся. Перебирая похожие портреты, надо думать.
  А также изучал экранчик монитора - не должен ли я чего родине-матери.
  
  А я как раз в это время сам думал: а эта самая мать, нарожавшая от усатых-бородатых коммунаров таких вот погранцов с гэбистскими гоблинами - мне ничего не должна, а? Может быть, пора мне ей счет предъявить?
  
  ***
  Не найдя ничего такого, к чему можно было бы придраться, под напором огромной очереди к окну за моей спиной, мнущейся у пограничной красной линии, он поставил, наконец свой синий штамп, и протянул мне в прорезь под стеклом паспорт: вольно, урод!
  Выметывайся отседова к ё***ной матери, наконец.
  И даже будет лучше, если мы тебя здесь больше вообще не увидим.
  
  А из-за стекла с приделанным зеркалом наверху над моей головой, - чтобы погарнцу было легче мою спину видеть, не прячется ли какой шпион сзади, и не бомбу ли с чемоданом героина я там прячу - тянуло все той же конторой.
  Погранец ведь тоже, кажется, был из того же ведомства.
  Практику, наверное, проходил. Чтобы полноправным гоблином стать.
  
  Я запел негромко: "На границе тучи ходят хмуро...", - подмигнул ему, и прихватив со стойки паспорт потопал в нейтральную зону.
  Ох, и надерусь я перед взлетом! - тренькало у меня в голове.
  
  ***
  Так вот и проверял я - работает паспорт, или нет?
  Или любимая отчизна с помощью своих верных подручных еще какую-нибудь каверзу приготовила?
  От нее, любимой, всегда и всего можно ждать.
  Обычно - не самого приятного.
  
  Да и это тоже понятно, в общем-то.
  И даже объяснимо.
  
  Чай, мы не в Америке какой слава богу произрастаем, - что безмозглые и очень сытые американские кактусы.
  Которые там и хотят жить, да и живут себе тлько по закону. Глубоко вкопавшись в американскую почву, отнятую, впрочем, тоже когда-то у индейцев.
  
  Ребята в бане рассказывали, что там, у них, законы худо-бедно исполняются.
  А уж если вдруг где-то перестали исполняться, так вокруг - сотни голодных юристов рыскать начинают: кого тут обидели, кого бы тут еще защитить от любимого государства с родиной?...
  Только мигни! И мы поможем.
  Чтобы неповадно было маленьких обижать.
  
  При таком благоприятном юридическом раскладе - будешь себе растительно и с большим удовольствием в родной почве сидеть, как колючий южный кактус агава.
  И жизнью наслаждаться.
  
  Юристы же - пусть вокруг на цырлах бегают.
  И этих государственных сволочей из разных ведомств пусть за задницу наетую кусают, и вместе с клочьями штанин сладкие куски отхватывают: не тронь несчастного обывателя, гад!
  А то быстро - и без штанов останешься, и без задницы.
  
  Он, этот наш милый кактус с родной айовщины или аризонщины, хоть и состоятельный гражданин, а все равно - обыватель обывателем.
  Ему гражданские свободы полагаются.
  В соответствии с Конституцией и поправкам к ней. Вынь, да полож ему свободы. А не то мы тебя!...
  
  Да, кстати.
  Еще и от себя этому государственному ворью в задницу амерканский обыватель-кактус шип можно воткнуть.
  И не один - а рровно столько, сколько эта алчная госзадница исков о компенсации морального ущерба выдержит.
  За ненадлежащее исполнение законодательства.
  
  ***
  Слава богу, мы на сытых американских кактусов не похожи. У нас закон - что дышло. Куда запряг - туда и вышло.
  Кажется, именно так звучит народная русская мудрость, придуманная еще задолго до правления коммуняков с гоблинами, да пришедших за ними прочих прихлебаев-госчиновников.
  
  Может быть, и не совсем так поговорка звучит, но смысл ее от этого столетиями не менялся.
  И меняться не собирается.
  Да и вообще - зачем они нам нужны, законы-то эти?
  Когда за нас все мудрые чиновники решают - в пользу своих ненасытных карманов.
  
  ***
  Так, очень умно, но слегка путано, рассуждая, я добрался-таки, наконец, до самолета.
  Послал все, что меня достало, к сибирским медведям...
  В том числе - на какое-то время, и родину-мать с детями Феликса.
  
  А заодно уж, - в том же числе, - и мою юную экологическую подружку с безнадежными, как любимая мэрия, московскими пробками.
  Такими же унылыми, как прогнившие от ветхости канализационные трубы под осевшим над бездной подземных пустот серым городом.
  
  ***
  Перед посадкой в самолет, набродившись ввиду большой задержки, по Домодедову, налившись в кафетерии по уши коньяком и с кофе, и без кофе... Наглядевшись, как самолеты улетают в разные концы света: кто в Болонью с Миланом и Лондоном, кто, простите, в Сайгон с Хошимином и Торонто с Франкфуртом, - а неловкий "Боинг" "ВИМ" все никак не объявит посадку, - я отправил моему юному Ливингстону в район Красноярска sms: "Наконец улетаю. Не забывай меня".
  
  Компьютеры сотового оператора прицелились, и метко выстрелили моим сообщением - с расстояния в несколько тысячу километров - в ее игрушечный самсунговый телефончик.
  И попали в него, как ни странно.
  "Ваше сообщение доставлено" - написала любезно машина, подумав пару минут.
  Правда, этот точный выстрел остался без особого положительного эффекта.
  Как будто в пустоту сообщение кануло.
  
  ***
  И только часа через три, уже перед самым взлетом, когда стюардессы с плохо скрываемым раздражением попросили выключить все электрические приборы, в том числе, - и мобильники, оттуда, из неведомых таежных далей, пришел ответ:
  "Не забуду. А кто это?"
  
  Шутка, видимо.
  Типа - не забуду мать родную...
  Чью-чью мать, простите?
  
  ***
  Радио на стойке кафетерия, в котором я сидел, поглощал коньяк, и ожидал ответного послания из Красноярска, тоже оказалось весьма шутливым.
  Оно вдруг объявило грустным, но развратным женским голосом:
  "А в Москве идет дождь... Куда идет? Зачем?"
  Я посмотрел за окна-витражи аэровокзала.
  Никакого дождя не наблюдалось.
  
  Голова ты моя, голова - подумал я. - И попросил девушку:
  - Налейте еще, мадмуазель. Можно сто... "На границе тучи ходят хмуро..."
  
  ***
  Сидя совершенно раскрепощенный, я решил послать также sms-ку и другой подружке, юристу.
  Есть у меня и такая.
  На всякий случай.
  
  Свет же клином не сошелся на медведях. Мало ли что, а юристка тоже может понадобиться. По возвращении.
  Очень может даже пригодиться - в минуту тоскливой печали, а вовсе не по юридическим надобностям, как можно было бы подумать.
  В ответ получил: "Не перегрейся там. На солнце. С дамами. Ты большая сволочь, кстати!".
  
  Ну, насчет сволочи... кстати..., - подумал я, - это если и было новостью, то очень несвежей. С бородой.
  И с сильным запахом нафталина.
  Конечно - сволочь. Даже без лишних вопросов.
  Негодяй, каких свет не видывал.
  
  ***
  Я подумал, подумал еще, выпил еще коньяку, чтобы на душе слаще стало, и отправил sms еще одной тетеньке.
  Тоже более или менее постоянной.
  Скорее, конечно, менее, чем более...
  Но, все равно, чем-то мне родной.
  
  Эта тетенька изредка, по большим революционным праздникам уж совсем полного одиночества, также возникала на моем многострадальном диванчике.
  Расцвечивала бесцветный фон буден игривыми и протяжными стонами. В моменты, когда мой друг с нижнего этажа до чего-то там у нее доставал.
  Если и не до миндален, то до диафрагмы - видимо.
  
  "Улетаю отдыхать, целую. До будущей радостной встречи!" - написал я. Поразмыслил, глотнул коньяка, и добавил: "Милая"...
  
  Мало ли - какая оказия после отдыха выйдет - совместный праздничек устроить. Большой и революционный. Если, например, юристка вдруг сбоить начнет.
  
  ***
  Но тетенька вообще не ответила. Хотя тоже sms получила - и машина подтвердила и это.
  
  Обиделась, решил я, - что как-то я долго в ее эфире не прорезался.
  Будто помер.
  И даже самому почему-то не по себе от таких мыслей стало. И грустно как-то.
  Захотелось всплакнуть мутной мужской слезой.
  А вдруг бы - действительно помер? - подумал я.
  И никаких дальше эсемесов...
  
  Вот тебе чудесный ящик! Полтора на два с небольшим.
  И лежи теперь спокойно, неугомонный ты наш.
  
  ***
  Я уже действительно решил пустить мутную скупую слезу, но подумал что такому повороту событий молоденькая барменша, считавшая деньги у кассы, и радующаяся мне - потребляющему алкоголь в столь дорогом месте, в большом количестве, и в столь ранний час, - скорее всего страшно бы удивилась.
  
  Действительно, странно выглядит: сидит себе в половине седьмого утра приличный на вид господин спортивного вида, пьет "Курвуазье", улыбается ей приветливо. Точно заигрывать начать собирается.
  И вдруг, ни с того, и ни с сего, - начинает рыдать горючими слезами.
  И приговаривает при этом, что над своей безвременной кончиной рыдает. А пожалеть его некому.
  Да еще припевает что-то про хмурую границу.
  
  Пожалуй, барменша милицию позовет.
  Господин-то явно - отлетающий. Зачем выпившего шизофреника на борт пускать?
  Если на самолетах боишься летать - так и скажи.
  Сдай билет, и на поезде до места добирайся.
  
  Очевидно, с непривычки, коньяк стал на меня как-то подозрительно и неадекватно действовать.
  Будто - водка. Или даже - самогон.
  То веселил-весил. А то в мутную тоску вогнал.
  Но я быстро взял себя в руки - услыхав объявление о начале посадки.
  
  ***
  Я-то помирать пока и не собирался.
  Да и не от чего вроде пока было.
  Так же, как совершенно естественно, я и не собирался никого с собой брать - никаких подружек.
  Даже в мыслях не держал. Чего им было на меня обижаться? И не отвечать?
  Ума не приложу.
  
  ***
  Со времен сидения в последней супружеской каторге я привык отдыхать один.
  И даже вторую прошлую жену приучил, или третью, уж не помню, какую из них, а может быть - даже всех сразу...
  Так вот, приучил к тому, что раз в году, минимум, нужно друг от друга отдыхать. Отдых должен быть полнокровным, без посторонних отвлечений!
  
  Смешно, как я сказал туристической Раечке, двигать в Тулу со своим самоваром. Или в Пулу, что одно и тоже почти.
  Только Тула находится на замызганной среднерусской возвышенности, в глубине материка, а Пула - на берегу райского Адриатического моря. Но и там, и там вокруг совершенно другие самовары бродят.
  Более интересно оформленные.
  
  ***
  "Не забуду. А кто это?"... - написала мне в ответ на мое любовное послание в район Красноярска моя уже почти нелюбимая экологиня.
  Остроумно.
  Этот ее гвоздь в нашу крышку - был, видимо, последним.
  И жизнь была прекрасна, и коньяк - тоже ничего, а настроение было - вообще замечательным.
  Даже невзирая на черные мысли о безвременной кончине.
  
  Впереди ожидались венки и хороводы из прелестных девушек. И даже отдельных женщин.
  Более чутких, и даже сексуально более разнообразных и грамотных.
  Так зачем же было мне заморачиваться на проблемы с юными экологами?
  
  ***
  Юным экологам, подумал я, получив sms, в близкие друзья надо какую-нибудь такую же юную заразу.
  Чтобы они совместно, и в полной мере вкусили - от прелестей незрелых эротических связей.
  От добрачных плодов совместной эротики, так сказать.
  
  И быстро запаслись на счастливое брачное будущее - отличным набором качественных и разнообразных ощущений.
  Отбивающих охоту к дальнейшим эротическим похождениям.
  Вообще, любую охоту к чему-нибудь подобному отбивающих.
  
  ***
  Как раз после всех этих глубоких умозаключений, протискиваясь на свое место, я и получил увесистый толчок в спину - от будущей соседки, рвущейся к своему креслу.
  
  И я понял, что мой крайне добрый и насмешливый ангел был со мной согласен.
  И восхищался ходом моих развеселых мыслей.
  Веселился вместе со мной. И таким способом решил подтвердить свое присутствие рядом.
  И свое участие в аналитическом процессе: вот, смотри, действительно, сколько же вокруг прелестных женщин.
  Сам ведь ты мысленно сказал - "только оглянись"!
  Да оглянись же...
  
  Такие кулаки видал?
  Ими стены пробивать, а не нежные мужские детали ласкать и поглаживать.
  А такую задницу?
  Которая и в кресло-то с трудом впихивается.
  Вот, что тебе надо, родной ты мой! Для разнообразия добрачных ощущений.
  А то - что-то ты зажрался, кажется, немного, - пропел над ухом у меня мой ангел.
  
  С чувством юмора у моего нежного ангела-хранителя было явно - всегда и везде все в порядке.
  
  ***
  Под ровный гул двигателей несемся, как оглашенные, на высоте в тридцать тысяч футов - так сообщает по-английски дисплей. Со скоростью шестьсот пятьдесят миль в час все приближаюсь, и приближаюсь к небесно-голубому, как небо вокруг, Адриатическому морю.
  
  К поросшим зеленой шерсткой хвойно-дубовых рощ невысоким горам, к известковым, изъеденным терпкой морской водой скалам.
  По которым некогда разгуливали древние римляне.
  
  И под подошвами у меня плывет то ли Хохляндия, то ли Венгрия - быстро отлетая назад.
  Да и пусть себе плывет мимо...
  
  Лечу туда, где у римские императоры и даже простые патриции побогаче строили себе загородные резиденции.
  Вдали от столичной римской суеты, на ласковом берегу.
  Где и маршал Тито живал по полгода. Принимая гостей и прочих госдеятелей.
  
  У маршала, судя по всему, губа была явно не дура.
  
  Да и вообще известно, что диктаторы разного калибра, - от римских патрициев с императорами, до современных живодеров, вроде Сталина с Гитлером, - отлично знали, где свои гнездышки вить и обустраивать.
  Чтобы здоровье, пошатнувшееся в результате подвигов, морским воздухом поправлять.
  
  Райские места были впереди у меня, по курсу.
  Которые раньше я видел только на картинке.
  По причине моей государственной никчемности.
  И невыезжаемости.
  
  ***
  Вместе со мной, тоже, как оглашенная, летит Сандра Ботичелли.
  Намазалась, накрасилась, и теперь косится через мое плечо в окно, - полная надежд.
  Найти, например, себе любовника.
  Такого же слона, как и она.
  Можно нашего.
  Можно - иностранного. Но нашего - лучше. Хотя иностранный тоже подойдет.
  
  Хочется ей такого, чтобы при их совместном погружении в лазурный бассейн - вода выплескивалась из его керамических берегов...
  И чтобы кровать под ними, - когда она усаживается ему на живот во время сладкого акта совместного эротического соития, - ходуном ходила, и изголовьем в стену тюкалась.
  
  И чтобы кровать грозилась: вот, сейчас развалюсь на две части! Ой, пощадите, родные... Вот сейчас я это слоновьё не выдержу...
  Вот, сейчас...
  И развалюсь...
  
  ***
  Меня давно уже мучают угрызения совести.
  - Слушайте, - говорю я тетеньке Ботичелли, - у вас шея не устала? Хотите на мое место сесть? Поближе к иллюминатору. Скоро будем Будапешт пролетать.
  - Хочу, - говорит Ботичелли. - Очень.
  
  Она как-то задорно улыбается.
  А я лишний раз убеждаюсь в правоте народной истины: не бывает некрасивых женщин. Бывает мало водки.
  Или - коньяку, как кому больше нравится.
  
  Мы долго мучаемся, когда я перелезаю через ее мягкие пухлый гандбольные мячики-колени, прогнав заодно со следующего кресла какого-то интеллигентного старичка, занятого чтением дамского журнальчика.
  
  И когда мы, наконец, обратно усаживаемся, она говорит:
  - Вы такой любезный... И обаятельный... Не хотите ли глотнуть чего-нибудь? - и заговорщицки подмигивая, вытаскивает откуда-то из-под кресла пакет с наклейками "Duty free", в котором что-то заманчиво звякает.
  
  - Хочу, конечно, - говорю я. - Хоть это и неловко как-то... Но хочу - очень.
  - Ловко, все вполне ловко..., - говорит Ботичелли. - Вдруг не долетим?... Будет хотя бы что вспомнить.
  Все-таки, это мой ангел, - думаю я.- Тоже на борт пробрался.
  
  ОКОНЧАНИЕ СЛЕДУЕТ
  
  
  љ Copyright: Марти Хелл, 2007 Свидетельство о публикации Љ2709260383
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"