Во славу Рима. (И. Бродскому) 

Пыль, как символ вечности клубится.
Легион - живой дышащий конус.
Пыль - по сути те же лица,
Только перешедшие во Хронос.

Так когорты силы и размера
Рвут пространство в воздухе нагретом.
Каждый может стать легионером.
Далеко не каждый - быть поэтом.

Меч короткий тупо бъёт по рёбрам.
Древка копий натерли мозоли.
Где та пять, что станет смертным одром?
Где та плоть, что не боится боли?

Те холмы, как будто грудь гетеры ...
Жизнь свою, как стёршийся сестерций,
Отдадут поэт с легионером,
И броня не защитит их сердца.

Где различье? Если разобраться,
То и вещи даже непохожи.
У кого - Овидий и Гораций.
У кого-то шлем из меди с кожей.

Оды пел поэт о судьбах Рима.
Колесницам, коннице, пехоте ...
Красота стихов соизмерима
Лишь с числом костров из мёртвой плоти.