Любви истории случались и похлеще...

Когда на карте обстоятельств, под копирку,
Привычно люди повторялись бы и вещи,
Тогда судьба не волокла бы нас за шкирку.

Все ясно было бы заранее, с истоков,
Стихию красок поверяли бы таблицей,
Как содержание поэзии - оброком
На верность слову в русле пушкинских традиций.

И ни осеннее паломничество с ветки
Листа усталого, ни грозовая шалость,
Ни свет, в тюремной одинаковости клетки,
Не станут музыкой, а зазвучат, как - хаос.

Но разность есть во всем, неисчислимость фабул.
Так, из интриг и опечаток, повседневность
Не подчиняется единому масштабу,
Как осторожности - разбуженная ревность,

Как беспристрастности - душевная разруха.
И в том отличие, что вне пределов ниши
Кто - смертной скукою, изломанностью духа,
А кто - открытостью дневник любви свой пишет.

Неповторимость обещаний, недомолвок.
Клеймо банальности, как пролитая клякса,
Лежит на тех, чьи чувства выцветшие - сколок
С прошедшей драмы или сыгранного фарса.

Моя ж любовь к тебе тиха, не показушна,
Ни с чем не схожая - как сомкнутые дверцы,
Храня секрет от прорастания наружу,
Есть результат работы искреннего сердца.