А мы ведь те ещё поэты - 
Кладём небрежно строчки в ряд, 
До нас все песни были спеты, 
Сердца же наши не горят. 

Не ярки образы, сюжеты, 
И рифм не блещем новизной, 
Легко чеканим мы куплеты, 
Не потрясая глубиной. 

И каждый хочет быть, как Пушкин,
Или как Бродский, наконец, 
Но мы штампуем безделушки, 
Забыв: Поэт - в душе Творец.

А чтобы написать, как гений, 
Мы жизнь должны его прожить, 
Пройти дорогою сомнений, 
И смысла не утратить нить. 

Мы все талантливы по-своему, 
Горели Божьи искры в нас,
Но вновь строчим стихов обоймы, 
И вот - костёр, увы, погас.

Чудак, ты жаждешь так пробиться! 
Не путай славу с мастерством. 
В нас вдохновения - крупицы, 
Подмена музы ремеслом. 

И скальпелем строфу на рифмы, 
Порежем мы, забывши суть. 
Стих расчленив на метры, ритмы, 
Напишем вирши как-нибудь. 

Да, мы глаголы не рифмуем,
И в ритме не найдёшь ты сбой,
Но час забвения неминуем -
Никто не вспомнит нас с тобой,

Как вспомнят "чудное мгновенье",
Или шекспировский сонет.
Мы рифмоплёты, без сомненья,
И гениев среди нас нет. 

О, юноша с горящим взором, 
Скорее стих, прочтя, забудь. 
Да не послужит он укором, 
Пускай твой светлым будет путь. 

Хоть к творчеству трудна дорога, 
И скрылся в облаках Пегас,
А мы почти не верим в Бога, 
Но, главное, Он верит в нас.