В час перед утром, свежий и бессонный,
Когда все ангелы уже укрылись пухом
Своих подкрыльев - крылья снова отдав
Всем тем, кому они в сей час нужнее,

В час тишины и беглых белых пальцев,
Играющих мазурки на коленях,
Предчувствие рассвета непрерывно,
Как пульсы крови в тёплой длинной ванне.

Как ждали казни в этот час безверий,
Как пели песни, ожидая Солнце,
И как задумчиво потом шагали
По выложенной блёстками дороге!

Душа - арена, там играют тигры,
Рычат и прыгают в горящий обруч.
И кожа, рассечёная ударом,
Срастается, оставив шрам - и память.