Пути словно в книгах строки:
Все проходят, ценУ воздают;
Избавляясь от ран глубоких,
Люди часто судьбу клянут.
 
Не за то "Упустили сами", 
Не за то "Не смогли сберечь" -
За плохую судьбу с небесами,  
Ту, что с выше, не смог пресечь. 
 
Люди часто, проникнув в смуты,
Проникаться ей не хотят.
И в запястья одни хомуты,
И проклятья лишь с губ летят. 
 
Как, открыв глаза, - ужаснутся, 
Что руками своими творили, 
Но уж пальцы их не коснутся 
Святописьм, коим бога молили. 
 
И как можно кичиться верой, 
Когда тычут в чужие соломины. 
Ну а бревен собрать и, наверное, 
Ими дом их и был построен. 
 
Сколько душ погубили костры 
Инквизиции черные годы.
Им дай власть - на костры миры! 
Лишь остаться "звездой" путеводной. 
 
Ничего не менялось доселе.
Годы лгут, как в истории люди.
Что свободу поймать мы сумели -
Это ложь на красивом блюде. 
 
А сейчас все до сложного просто:
Нам грехи отпускают "отцы",
Не ведут больше ведьм по помосту, 
Раскупив индульгенции, гордецы...