*   *   *

   Жизнь замечательна. Медленно, за домами
   прячется солнце. И тени ползут на стену,
   овладевая картинами, шторами, зеркалами,
   книжными полками, производя замену
   светлого тёмным. Немыслимая при свете,
   жизнь замечательна. Не говоря о смерти.

   Смерть человека в провинции, как и в столице,
   всегда наступает вдруг, как будто её не ждали,
   как будто камень ломает плуг, искажая лица
   знакомых, родственников, тех, у кого он занял,
   для кого он неожиданно стал предметом.
   Добрые люди здесь умирают летом.

   Всё остальное, т.е. стремленья, мысли
   здесь не живут по-долгу, скапливаясь на дне
   жизни в провинции, как формы существования вовне.
   Жизни, столь же бессмысленной,
                       сколько и не лишённой смысла.

   День переходит в ночь. Последние капли света,
   падая в зеркало, тонут, не отразив предметы.

                                       декабрь, 1993