Она рисует разноцветными красками
По траве, по листьям, по людям,
Она пишет стихи не пальцами,
Она говорит, как бы любит.
В её палитре нет чёрного,
В её стихах нет горечи.
Любила лето, не поздно ли?
Снимает маски с улицы.
Осень - она художница,
Она лета листья сбросила,
Словно к сердцу дорогу выстлала,
Словно импульсом в венах застрявшая.
Она не спит, она это творчество,
Солнцем танцует по людям.
Осень в сердцах, ей так хочется,
А значит, что, в общем, любит.
Осень - это, когда ты не "пас",
Осень - эндорфинами в кровь,
Осень - это джаз,
Осень - это любовь.