Малов Павел Николаевич : другие произведения.

Из жизни литературного слова

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:


   Павел Малов
   ИЗ ЖИЗНИ ЛИТЕРАТУРНОГО СЛОВА
   (сборник стихов)
  
  
  
   * * *
   Вырубал я топором, то, что написал,
   Все свои черновики в клочья искромсал,
   Всё побуквенно посёк, строчки не найти,
   И рассеял по ветру, словно конфетти.
   Нет, я не с ума сошел, жив во мне поэт,
   У меня есть множество дисков и дискет,
   Даже более скажу - жив я, как пиит,
   Писанину всю мою интернет хранит.
  
  
  
   Рецензия
  
   Не обижайтесь на меня,
   Что не пишу рецензий,
   На Вашей трепетной душе
   Не буду ставить вензель,
   Она, как розы лепесток,
   Боюсь её поранить,
   Бываю груб я и жесток
   И в похвальбе, и в брани.
   Но, строя к душам мостики,
   Я рад, что в жизни этой
   Стало больше всё-таки -
   Поэтов!..
   14.01.08.
  
  
  
   * * *
   Почитайте Вы меня,
   Почитаю я Вас!
   Кто я? Гусь или свинья?
   Дайте мне диагноз!
  
   Почешите шею мне
   Хоть мечом карающим,
   В этой, может быть, войне
   Станем мы товарищами!..
   16.01.08
  
  
  
  
   * * *
   Пришел я к выводу: необязательно
   Становиться мне членом союза писателей,
   Трудно писать, так, как надо и выгодно
   Новым редакторам, дружащим с фигами.
   Хорошо б где-то там, далеко за границею
   Жить отшельником, дружить с Солженицыным,
   Ведь те, кто раньше гонимыми были,
   Они статус классиков здесь получили.
   Так что побуду-ка я диссидентом,
   Ныне действующего момента.
   13.01.08.
  
  
  
  
  
   * * *
  
   Живём, блефуем,
   Асфальт шлифуем,
   Слова рифмуем и пьём вино.
   Летит планета,
   Манит монета,
   Знать быть поэтом и то грешно.
   Вновь мысли бродят
   В садах бесплодья
   И ночь проходит, вставать пора.
   За чашкой чая
   Рассвет встречаем,
   Живём, не чаем, что жизнь - игра.
  
   22.10.2006
  
  
  
  
  
  
   * * *
  
   Убеждал себя я в этом - не пиши,
   Смысл - спорить о призвании души?..
   Пишут многие, а толку нет, и нет...
   И не потому, что он поэт, иль не поэт...
   Но в дискуссии особенно не лезу я -
   Где стихосложенье, где - поэзия...
   И Христос поэт был, и Нерон,
   Кто радел за нас, а кто - за трон...
   И убийцы средь поэтов есть...
   Быть поэтом - велика ли честь?..
   Человеком главное остаться,
   Чтоб в иных мирах не затеряться,
   И не стать в итоге чей-то тенью,
   И творить, и жить без сожаленья.
   ..................
   Стихоплётством, в общем, я грешу,
   И у всех прощения прошу...
   Всё же хочется в мире этом,
   Чтоб назвали меня поэтом,
   И хочу, чтобы в мире том
   Не назвали меня скотом.
  
   16.09.08.
  
  
  
   * * *
   Кто сказал, что талант не пропьешь?!..
   Пропивал я талант сотни раз -
   За победу!.. За здра!.. Не за грош!..
   За друзей, что ушли в ранний час.
  
   Кто осудит, а кто-то простит,
   Всем ведь свойственно что-то терять...
   Я мечусь, как небесный наймит,
   Я ищу, с кем талант пропивать?!..
  
   Я ищу, с кем мне боль разделить!..
   С кем, хоть в горы пойти, хоть в тайгу?!..
   Свой талант я сумею пропить,
   Лишь продать я его не могу.
  
   Апрель 2009
  
  
  
   Про сонеты
  
   "Каждый пишет, как он дышит..."
   (из жизни поэтического слова)
  
   Есть пока, чем дышать,
   Есть пока, чем писать,
   Пусть дышу и пишу, как попало,
   У меня много сил
   И в достатке чернил -
   Хоть залейся, а времени мало.
  
   Тут пришел друг поэт
   И решил дать совет,
   Он давать очень любит советы,
   Ты, мол, лоб не чеши,
   И мозги не суши,
   Не верлибры пиши, а сонеты.
  
   Начал я сочинять,
   Исписал всю тетрадь,
   Не забыл ставить время и дату,
   Ведь сонет - не верлибр,
   Здесь так важен калибр,
   Только выглядит все куцевато.
  
   Чтобы сделать сонет,
   Нужен стол и клозет,
   Так же правильное питание.
   Из сонетов венок
   Чтоб сплести, нужен срок,
   Может, даже поездка в Италию.
  
   Друг поэт тет-а-тет
   Все же дал мне рецепт,
   Как сонетов венок мне состряпать,
   Я такого наплел!
   Расшатал в кухне стол!
   Тараканы аж все дали драпу!
  
   Холодильник - пустой!..
   В мыслях - полный отстой!..
   Кто поможет теперь сделать выбор?
   Подскажите скорей,
   Где тут ямб, где хорей?
   Что мне кушать - сонет иль верлибр?
  
   27.01.11
  
  
  
  
   * * *
  
   Он с детства поэта в себе прививал,
   Рожал драгоценные строчки,
   Сидел за столом по ночам и клевал -
   Тире, запятые и точки...
  
  
  
  
   * * *
  
   Научишь ты меня молиться,
   А вдруг я в чём-то ошибусь,
   Сорвусь на землю словно птица
   И разобьюсь об нашу Русь.
  
   И ничего я не исправлю,
   И все забудут обо мне.
   Нет в жизни идеальных правил,
   Как, впрочем - истины в вине.
  
   16.06.07.
  
  
  
  
   ***
   Не лезьте с отмычками в душу,
   Я душу открою вам сам,
   Вольется она в ваши уши,
   Как в легкие фимиам.
  
   Вот только сейчас расшнурую,
   Все пуговицы расстегну,
   Сниму я с души своей сбрую,
   Совсем разнуздаю, и ну!..
  
   И прочь все калибры-верлибры!..
   Не думая о красе,
   Звучать я заставлю все фибры,
   Все струны и клавиши все!..
  
   Заноет все тело в истоме,
   И маяться будет душа,
   Я выложусь весь, но никто мне
   За душу не даст ни гроша.
  
  
  
  
  
   О литературных оргиях
  
   Я сам себе придумывал эпиграфы
   К стихам,
   Но эпиграмм не сочинял,
   Роман писать пытался, в нём лишь три графы:
   Про дружбу, про любовь и про вокзал.
  
   Скитался я, бродяжничал и мыкался,
   Споткнулся в лингвистических корнях,
   Звеня аккордом "си", где "накось - выкуси",
   Забрёл в заросший лесом альманах.
  
   Стоят стволы дубов, берёз и ясеней,
   Ямб, дактиль, амфибрахий и хорей,
   Вокруг болото прозы, нет здесь ясности,
   Пытаюсь сам себе сказать "харэ!".
  
   Чтоб вырваться из плена болтологии,
   Вне конкурса, забыв про хокку хук,
   Участвую в литературных оргиях,
   А перед этим ем чеснок и лук.
  
  
  
  
  
   Поэтэсса-шизофреничка
  
   У неё по весне завихрение,
   Нет варения из клубнички,
   Нужен папа для стихотворения
   Поэтэссе-шизофреничке.
  
   Как обидно, аж до истерики,
   Что цветы ей никто не дарит,
   Не гуляет никто с ней в скверике,
   Не убалтывает прямо в баре.
  
   И не радуют ночью визитами
   С непристойными предложениями.
   Ей так хочется композитора,
   И чтоб быть от него в положении.
  
   Но какой-то вдруг музыкантишко
   Шел с гитарой, развеял непруху,
   Побренчал под балконом исподтишка,
   И балкон окончательно рухнул.
  
  
  
  
   Муза и Шиза
  
   "Я щас взорвусь как 300 тонн тротила,
   Во мне заряд нетворческого зла,
   Меня недавно муза посетила,
   Немного посидела и ушла."
   В.С. Высоцкий
  
   Взорвался я как 300 тонн тротила,
   Взбесился я, чего тут говорить,
   Меня недавно Шиза посетила
   И до сих пор не хочет уходить.
  
   Сказала мне, - Я замещаю Музу!
   Мы сёстры-близнецы, ты что, не знал?!
   А Муза ходит пятый месяц с пузом -
   С копией, а ты - оригинал.
  
   Мне б радоваться, скоро стану папой,
   Ведь, как-никак, я что-то создаю.
   Я ей в ответ, - Не заправляй арапа!
   Но Шиза продолжала речь свою.
  
   Она меня склоняла к словоблуду,
   Деревья гнулись, и шумел камыш,
   И заявила, - Не уйду отсюда,
   Пока меня не оплодотворишь!..
  
  
  
  
   * * *
   Коварен мир и многолик,
   Жизнь, словно бешеная гонка,
   Как на мустанге амазонка,
   А ты, как в прерии тростник -
  
   Легко податливый и ломкий,
   В тот самый неизбежный миг
   Ломает, рвётся там, где тонко,
   И там, где что-либо достиг.
  
   То наводненье, то пожар,
   То мысли гложут, что, мол, стар,
   Как говорят: "сушите вёсла",
  
   Но обратись к иным словам,
   И к покаянью, и к мольбам,
   Из слов ковчег связать не поздно!..

 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"