Игра теней на стенах не даёт отвлечься, напрягает всё... Можно поговорить, даже стены поймут, но промолчат - мудро.
Таблицы, системы, схемы и прочие мешают хаосу природы, я её дитя - значит я - хаос.
Рву реальность в клочья и заставляю себя в это верить. Иначе нельзя. Выбор невелик: тюрьма или психушка. Значит надо думать о ком-то другом, забывая порой о себе... Но это отсрочка. Снова будет ночь голосов и странных огней. Я видел свои мысли. Я узнаю их. Они похожи на молекулы ДНК. У каждой свой цвет и свой голос. Странно, но они говорят не то, что я хочу, хоть и придуманы мной...
Стоит закурить и появляется она. Моя пародия на смерть. Молодая женщина в шкуре снежного барса с огромным циркулем в руках. На талии металлический пояс с нефритовой застёжкой, Ярко рыжие кудри и бесцветные слепые глаза. И медальон на шее, и шрам над левой бровью, и чёрные ногти мизинцев...
Я собирал её из кусков. Из тех самых молекул-мыслей, но под контролем держать не смог. Теперь она самостоятельна. Говорит и делает то, что хочет. Иногда она приносит камни и бросает ими в меня. Я чувствую абсолютно реальную боль, прихожу в себя от этой боли...
Она просто издевается надо мной. Но она - моя муза. Теперь я понимаю, почему искусство требует жертв. Без неё я не могу написать ни строчки, а с ней каждая строчка становится кошмаром. Но не писать я не могу. Вот и думай...
Осталось одно - придумать кого-то другого, более страшного и сильного. Может быть он с ней справится?