Жить для себя ещё не начинали,
А юность улетела журавлём,
Смерть нас с тобой бессовестно ласкала,
А мы опять работой лишь живём.
Ты вспомни, сколько раз она являлась,
Седых волос прибавив, не спросив,
Вороною безжалостной клевалась,
Натешившись, взмывала, что есть сил.

Не раз она воровкой приходила,
Когда душа не ведала беды,
И, отобрав любимых, уходила.
Могильный холмик, фото и цветы -
Вот, что от нас обычно остаётся.
Незаменимы только для родных.
Но связь любимых никогда не рвётся.
Прости, что так печален этот стих.

Боюсь её, признаться нужно честно.
А мне б пожить! С тобой так хорошо!
А сердцу птицей в клетке - страшно, тесно!
А смерть шепнёт: "Твой срок уже пришёл... 
Утешить? - На могилу распрекрасных
Венков тебе тяжёлых принесут,
Хвалить начнут... А что тебе безгласной? -
Касаться будут лба. Не щёк и губ".
Шумит, смеётся. Я не стану спорить.
Пора придёт - я завершу свой путь.  
Пока живу - пишу любви историю
И счастья постигаю суть.
К тебе стремлюсь я. 
Ты - моё дыхание,
Смысл жизни, 
мой восторг 
и упование.




(с) Наталья Алексеевна Исаева
http://www.proza.ru/2018/02/13/948