В сто-какой-то попытке быть спокойнее и взрослее, тебе под стать,
Я сижу этой ночью одна, хотя могла быть в другом месте, с другим.
Странно, я уже даже не помню как это делается - изменять.
Хотя...измена ли это, когда с другим, не чувствуя к тебе любви.
Наверное это и называют опыт. Твое искусство игры моим телом -
Сердцем, вызывает во мне уважение, даже, ты знаешь, зависть.
Мой странный человек, у тебя это получается так умело.
Я так не могу. Или всё никак не хочу научится себя заставить.
Я придумала сотни тысяч логических объяснений твоего поведения -
Например, наш возраст, положение в стране и твои прошлые неудачи.
Я так боюсь, что у меня всё-таки не хватит сил или терпения,
А еще мне очень страшно, что в один из дней я просто заплачу.
А ты будешь говорить что-нибудь вроде: "Деточка, что с тобой?"
А я такая некрасивая, вся в слезах, без носового платка,
Буду молчать, плакать, биться под твоей такой самой нежной рукой
И ты как всегда дашь мне шоколадку и, для профилактики, коньяка.
И ты думаешь, что я уйду потому, что ты - стар, а я - молода.
И что я захочу другие руки, новое сердце, другой теплоты.
Нет, мой милый, я старая, очень старая, намного старее, чем ты
И я уйду от полного неумения предсказывать, что у тебя в прогнозе: 
тепло или холода.