В зеркало он наблюдал за безбрежной тоской,
В жалких стихах без конца любовался собой.
Тот ли поэт, кто умеет красиво стонать
И с восхищеньем слезу за слезой записать?..

Тот ли поэт, кто всего лишь пустой эгоист,
Всеми заброшенный, словно испачканный лист - 
Лист, на котором пульсирует новый шедевр,
Кровью записанный сложный военный маневр.

"Выстрелю грустными строчками, - думал глупец, - 
Наверняка попаду в миллионы сердец...
Главное, "кровь" и "любовь", тьфу-тьфу-тьфу, не связать.
Сложное дело - с банальностью жизнь рифмовать!"

Кто прочитает, проникнется - может, вздохнет.
Только лишь искренний палец к виску поднесет,
Но остановится и не крутнет у виска: 
Жалко поэта несчастного, жаль дурака...

Чем перемалывать горе в безвкусную пыль - 
Дом из нее не построишь и хлеб не спечешь - 
Лучше б попробовал полную радости быль - 
Счастье, которое даже стихом не затрешь.

Ведь улыбается в зеркало жизни лишь тот,
Кто пусть банально, но искренне все отдает - 
Все те сокровища, что он обрел и познал.
Тем ты богаче, чем большее счастье отдал.

2 июля 2010