Есть такая болезнь - охота,
Уверяю вас, право, - есть.
Вирус этот рождает природа,
И симптомов его не счесть.

Болен я этим странным недугом
С малых лет, сколько помню себя:
Я пишу - белым почерком вьюги,
Плачу - чистой слезою дождя.

Я рисую озерные глади
Зеркалами в закатной заре,
И ружьишко с потертым прикладом
Для меня - как икона в избе.

Просыпаюсь под крики кукушки,
Засыпаю под запах цветов,
И готов, словно музыку, слушать
Ток весенний тетеревов.

Я пьянею от свежего сена,
Сладок мне кислый запах земли,
И в осенних полях опустелых
Мне тепло от дыханья зимы.

Манит скрип замороженных сосен,
Синь хрустальная в чаше небес,
Миллиарды снежинок на солнце
И застывший под инеем лес.

А когда вдруг внезапно, случайно
Раздается похожий хлопок -
Сердце ёкает и замирает,
Палец ищет знакомый курок.

Что поделать? Уж так получилось:
На природе с открытой душой
Подхватил я охотничий вирус,
И теперь этот вирус со мной.

И опять будут сниться болота,
Запах выстрела, дым у костра...
Есть такая болезнь - охота...
И не лечат ее доктора.

                    16.02.04