Маяковский

Поэту

Художнику

Актеру

Человеку

Здесь вам не Библия или Коран

И не былин сказание.

Басен и сказок не будет вам

Лишь жизни одной описание.

В Грузии где-то,

На стыке времён

На перепутье столетий

На белый свет

Явился Он.

Без лишних слов

И всяких междометий.

Чистый,

розовый,

здоровый,

Кричащий, как заводская труба.

С первой минуты на всё готовый,

Что бросит перед ним судьба.

Как эхо вечности,

Вселенной отголоски

Художник,

драматург,

поэт,

А, впрочем,

просто человек:

Владимир Маяковский!

Звенья цепи его генных мутаций

Зародились

в начале

времён.

И, как ядро из пушки древней

Веков пронзили миллион.

Завертелись.

Закрутились.

С шага перешли на бег.

Выдохлись!

Остановились,

Уперевшись в двадцатый век.

Век металла!

Век машин!

Электрического разряда!

Покоренья любых вершин,

Недоступных

для нашего

взгляда.

И вновь восстали

Из бездны чёрной,

В булыжник втерев сомнения,

Пропорции - точные,

Профиль - чёткий,

Как эталон Возрождения.

Его имя ещё развеет

Туман обыденной скуки.

И вопреки всем законам

На крылья

заменит

руки.

Не уверен, что были бы рады

Мама с папой от этих реалий.

Они то уж точно на годы вперёд

Иной расписали сценарий:

Детство шальное,

Юность зелёная,

Школа, гимназия

Всё бы успел.

Красив.

Образован.

Семейство довольное:

Петлицы чиновничьи,

Славный удел!

Но лишь построишь планы жизни,

Наметишь первые шаги,

Судьба,

боясь

рутинной скуки,

Крутой заломит поворот.

Она не приемлет прямые дороги.

Гладкие, словно утюжий след.

Бросает нам она под ноги

Камни,

рытвины

и ямы,

Как саркастический привет.

И по ухабам,

Лицом ветра встречая,

Шёл Маяковский жизненной тропой

Сквозь адов жар,

А не по паркам рая,

Не зарекаясь, как велит народ

Ни от сумы,

тюрьмы

и прочих

Лихих и горестных невзгод.

Вот умер отец:

Чёрный траур,

Но надо жить,

Не впасть в тоску.

Значит в дорогу,

Всё меняют:

В столице дорого,

Едут в Москву.

Москва встречает

бунтарным

духом

В свой затянув водоворот:

Долой царя!

Самодержавие!

Даёшь свободу!

Вперед, народ!

Влившись в ряды монолитного строя

Революционно настроенных масс,

Шёл Маяковский под знаменем красным,

Жизнь постигая без лишних прикрас.

Кто бунтарям стал друг закадычный

Не жди ни славы,

Ни наград,

Тюремный замок,

А не дом приличный,

Их примет

В отсыревший смрад.

Домой вернулся, порвав с партийной мукой

Что зря слоняться, как глупый юнец.

Он рисовальной овладеть наукой,

Делом заняться решил наконец.

На курсах Строгановской школы

Учиться весело,

Учат много.

Точки,

линии,

пятна познаешь.

Трудна художников дорога

Куда ведёт

Не угадаешь.

И Маяковский не стал гадать,

Заходя в нужное здание:

Училище живописи,

зодчества,

ваяния.

Вот где таланту развернуться,

Став властелином красок и кистей.

Тут не успеешь оглянуться:

Уже художник,

к радости своей.

Но надоел академизм

Правил много,

Не разгуляться.

Ревет эпоха:

Пора меняться!

Как остаться

тут

у края,

Когда рядом шумит механизм?

А в саду авангардного рая

Свои корни

пустил

футуризм?! [1]

И что Маяковский?

Увлёкся,

вдвойне:

Среди футуристов на белом коне!

Он художник,

поэт

и прочее...

Много что там ещё наворочает.

Он разрушит привычные нормы,

Вековые заменит традиции

Он вам покажет поэзию цвета,

Рифмы формы

И слог композиции.

Словно античный кузнец Гефест

Из сплавов и крепкой стали

Они с Бурлюком[2] куют манифест-

Новой эпохи скрижали.

Они не дети богемного мира,

Лица точёные

Пламя в глазах.

Они не приемлют любого кумира:

От блеска корон

До чернот в образах.

Под громкий смех со своих кораблей

Сбросят без жалости в гущу морей

Всё,

что старый

мир

хранил,

Возводя до вершин искусства.

Что лелеял,

берег,

чем жил

Всё не нужно,

бессмысленно,

пусто!

Академики дружно давно сменили

На пыль кабинетную пыль мастерской.

Сидят и боятся, чтоб их не стащили

С вершины

за бороды

к жёнам

домой.

Пусть боятся,

Пусть дрожат!

Вон идет орава лихо:

Сносит громко,

Строит тихо

И выкладывает в ряд

Новый мир

И новый взгляд.

Раз кровь новее,

То всё по силам!

Утроим время,

Чтоб всем хватило!

Долой романы!

Даёшь газеты!

Пусть рухнут цепи

Авторитеты.

Не время ныне читать Толстого,

Тут, что не час, всё в жизни ново.

И, руша храм

традиций

древний,

Стал Маяковский

среди равных

первый!

Его искусство,

Как взрыв тротила:

Грохочет громко,

Рвёт перепонки.

Тут, что не штрих,

то мощь и сила.

Он, как боец

умелый и ловкий

Своей орудует винтовкой:

То колет рифмой, как штыком,

То краской яростно стреляет.

Кому-то неприятен он,

Кого-то даже раздражает.

Ему грозят,

Плюют вослед

Из грязных подворотен.

А он смеётся им в ответ

Раскатом

децибел

в сто сотен!

Забились в панике уже,

Как крысы

в угол

снова

А Маяковский в кураже

Их всех

прессует

словом.

Редеют ряды в мехах и погонах

С оскалом звериным

под маской

лиц.

Это вам не картинки в альбомах

Скучных

жеманных,

ленивых девиц.

Смотреть и читать такое непросто,

Это молодость,

смелость,

напор!

Свет революции Окна РОСТА,

Старому миру

на плаху

топор.

Не зная страха

И сомнений,

Словами рубит сгоряча

Простой

советский

русский гений

Под флагом цвета кумача.

И пусть говорят,

Что красный, как кровь,

И боятся испачкаться краской,

А он на бумаге выводит вновь

Дух бури пролетарской.

Всё сметающей на пути

В бурлящий котел свободы.

Чтоб выплеснуть после

На чистый простор

дороги,

мосты

и заводы!

Закончен плакат,

Но не кончен бой.

Кисти еще сырые.

Теперь Маяковский совсем другой

И буквы пишет иные.

Нет, не стихи

И не вирши

Народные афиши.

Они кричат,

Они зовут

Рабочих,

солдат,

кухарок:

"Идите, вас в театре ждут!

Искусство вам в подарок!"

И режиссёру прям под нос

Кладёт он (горд и светел)

Исписанной бумаги воз

И дальше мчит, как ветер.

В театр пьесу,

В кино сценарий.

"Иди скорее, пролетарий!

Сегодня выйдет

На подмостки

Актёр

Владимир Маяковский."

Играл он здорово,

От души,

Настолько, насколько мог.

Кино немое,

Но слышны

Отголоски беззвучных строк.

Но есть слова.

Они гремят, как океанский прибой.

Идём, товарищ,

Они зовут

тебя,

меня,

всех вместе нас

В последний самый бой!

Как набат,

Как труба,

Как гром,

громящий

крыши.

И Маяковский рвёт опять

Мрак сонных коридоров

И уличных газонов -

Он жить

не может

тише.

Иллюстраций гора

И обложки журнальные,

А еще ждут с утра

Слоганы рекламные.

Родченко[3] что-то уже начертал,

Пора обрамить словами.

Чтоб народ советский знал,

Что продают нам с вами:

Нигде, кроме,

Как в Моссельпроме![4]

Не то, что часа,

Минуты свободной нет.

Каждый клочок уходит в дело.

То шарж рисует,

То портрет,

А то стихи строчит умело.

Но не влекут его формы стройные,

Рифмы обычной не тянет секрет.

Ритмы буйные,

Буквы сплочённые,

Каждая строчка,

Как в сумраке свет.

Ловко он строит

лесенку

слов,

Чтоб легче подниматься.

И коль идти за ним готов

Сквозь жар бунтующих веков

Не стоит сомневаться!

Все говорят:

Маяковский поэт,

Любитель лихих стихов.

А я твержу:

Товарищ,- Нет!

Он,

Как каркас ваяния!

Он был пророк!

Он дар небес!

Смотревший сквозь

Сто сотен лет

В глубины

Мироздания!

Он многое мог

И его хватало

На сотню различных дел.

Но часто бывает,

Что жизнь измотала,

Придвинув фатальный предел.

И тут же завистники жалят украдкой

Гадючьим своим языком.

И вдруг не звонят

И уже не заходят

Все те,

С кем ты близко знаком.

Кого ты любил

Все давно позабыли

Ласки огромных губ...

И как ты играл им

Ноктюрны ночами

Под звуки

ржавеющих

труб.

Твой мир не разрушен,

Его завалили

Фасадом

слащавых

петиций.

Что может быть хуже,

Когда отрубили

И бросили

крылья

на свалку

Старых

и модных

традиций!

Товарищей много,

Друзей никого.

За последней захлопнулась дверь!

Слова на записку легли давно.

Назначен и час и день

Маузер сжался в его ладони

Не бойся

тебя не осудят.

Почищен и смазан

Ствол воронённый,

А значит,

Осечки - не будет.

Замерли оба

на тропке

скользкой

Перед лицом миллионов лет.

У входа в Вечность

Стоит

Маяковский!

А к пыли музейной его пистолет.

Выстрелом точку поставил, считаешь

В творчестве,

жизни

и прочее?

Нет уж дудки!

Он в ней, товарищ,

Поставил многоточие!

2 июня 2024 г. 14 января 2025 г.

Примечания по тексту:

1 Футуризм течение авангардного искусства 1910-х 1920-х годов.

2 Давид Бурлюк (1882-1967) русский поэт и художник, основатель движения футуристов в России, соавтор манифеста футуристов Пощечина общественному вкусу (1912г.), друг В. Маяковского.

3 Александр Родченко (1891-1956) русский и советский художник широкого профиля и фотограф, один из основоположников конструктивизма, родоначальник дизайна и рекламы в СССР, друг В. Маяковского.

4 Рекламный слоган Моссельпрома, автор В. Маяковский.