Кто эти люди, что окружают тебя повсюду? 
Толпы, тысячи, миллионы разнообразных лиц. 
Каждое утро едешь в метро и думаешь "сколько еще страниц?" 
Кто-то из этих людей, думает о полете птиц? 
Таких одинаковых и пустых страниц...К черту! Не важно 
Осколки преданной веры, никто не считает себя Иудой 

Да, все отлично, все как всегда не более, просто ком в горле, 
Ком, мешающий верить обложкам глянцевой пустоты 
Ком, разрывающий в клочья понятия красоты 
Ты же видишь, они наслаждаются жизнью, купаясь в грязи.. 
А ты.. Просто смотришь на них и тебе все равно что с тобой. 
Тысячи лиц чужих, а что ты? Молчи о своем глупом горле.. 

Вот смотришь на промокающие свои сапоги, и не знаешь куда идти. 
А некуда ведь, повязали, заставили, сдали в наем. 
Даже не больно уже, привычно, не страшно, все ведь умрем 
Снова кашель твой этот, простуда, но разговоры то не о нем, 
А о высоком, о слове "любовь", которое выдумал кто-то ради утех 
Будто выстрелил он тебе в спину, и просто сказал "уходи". 

А ты и сломалась, увидела мир без иллюзий, реальность глухую 
Эта работа, эти пустые глаза в переулках, вино, сигареты.. "Покой". 
Мне кажется твой отец мечтал видеть тебя не такой 
А вот как, не вырваться больше, не стать иной. 
Вновь очередь в старый киоск "добрый день, дайте хлеба", и тишина 
Пройдет еще время, все будет таким же, лишь ты превратишься в седую.