Аннотация: Даже в постапокалиптическом мире люди читают книги
Денис проснулся от холода. Как ни кутался он в одеяло, согреться не удавалось. Мороз был, казалось, внутри него. Мышцы дрожали, кожу было больно трогать, больно даже тогда, когда к ней прикасалась одежда. Денис хотел встать, чтобы пройтись по комнате, согреться, но не смог. Слабое, мутное сознание не могло заставить тело даже шевельнуться.
Он огляделся, ища глазами "Невидимок". В комнате их не оказалось: голоса доносились снизу, из погреба, крышка которого была открыта.
Сначала оттуда вылетел и шмякнулся на пол набитый чем-то мягким рюкзак, за ним связка одежды, потом по лестнице шустро, как белка, взобралась Рон и изо всех сил стала помогать Иву, который весь покраснел и зажмурился от напряжения, вытаскивая наверх тяжеленный ящик... Ив рявкнул, чтобы она не мешалась, и продолжил сражение с ящиком в одиночку.
***
- О, проснулся уже! - сказала Рон, весело. Как видно, на "рявканье" Ива она ни капли не обиделась. - У нас тут кое-какие полезные штуки припрятаны...
- Рон... - позвал Денис, с удивлением узнав в беспомощном тихом голоске свой. - ...холодно...
- Эге, солдат, да у тебя жар! И температурка-то, чувствую, уже давно не лечебная, - деловито сказала она, потрогав лоб Дениса. - Весь горишь. Да у тебя мозги расплавятся, если жар не снять! Ив, бросай этот чертов ящик и быстро в погреб, у нас должна быть крепкая грифовская водка! - крикнула она.
Одним мощным рывком подняв ящик, Ив грохнул его на пол и спрыгнул вниз. Похоже, сейчас командовала Рон. Ив, точно вымуштрованный солдатик, беспрекословно выполнял все приказания. Пока он рылся в погребе, девчонка вытряхнула из ящика кучу алюминиевых банок, которые раскатились по всей комнате, а сам ящик несколькими ударами ноги превратила в кучу дров, сунула их в некое подобие камина, занимавшее полстены, и начала раздувать огонь. Когда пламя занялось, в камин полетел рваный желтый комбинезон со значком "Льва", припасенный, очевидно, на растопку.
- Ты че! - возмутился вылезший из погреба Ив. - "Грифы" же дым увидят!
- Тогда это будет последнее, что они увидят в своей жизни, - отрезала Рон. - Водку нашел?
- Нашел.
- Отлично! - Рон выхватила у него фляжку с водкой и подбежала к Денису. - Давай-ка, глотни.
Тот послушно отхлебнул горького пойла и закашлялся, когда оно обожгло ему горло.
- Вылезай теперь из своего одеяла. Куртку снимай, и свитер, и рубашку... Ив, чего стоишь? Помоги...
Денис, ни слова не говоря, дал растереть себя водкой. Молча терпел, когда Рон меняла повязку на плече, а потом еще полчаса лежал с холодным компрессом на лбу. Его нещадно трясло, а согреться, несмотря на одеяла и близость огня, он никак не мог.
Тем не менее, температура постепенно спадала. Час спустя Денис перестал мерзнуть и дрожать, как осиновый лист...
Он снова почувствовал ладошку Рон у себя на лбу.
- Ну вот, уже лучше, - сказала девчонка своим обычным жизнерадостным голосом. Денис улыбнулся и посмотрел ей в глаза. Как детская игра в гляделки: кто дольше выдержит чужой взгляд . С Денисом бесполезно соревноваться, но сейчас он не хотел выигрывать, моргнул. - А теперь передаю тебя в руки лучшему врачу. Спи.
- Спокойной ночи, - сказал Денис, закрывая глаза.
Через пару минут он уже сладко дремал у очага, растянувшись на одном одеяле и накрывшись вторым...
- Уф, горе луковое, - сказала Рон, вытирая пот со лба и одновременно размазывая камуфляжные полосы. - Большой ребенок.
- Этточно, - согласился Ив, потряс фляжку (на дне еще плескались жалкие остатки водки) и сделал несколько глотков.
- Дай мне тоже, - потребовала Рон.
- Еще чего? Тебе даже шестнадцати нет, а туда же - спиртные напитки хлебать! - сказал Ив строго, но тут же улыбнулся: - Да ладно, бери. Я не жадный.
- Свин, - обиженно сказала девчонка, обнаружив, что во фляге больше ничего нет.
- От такой слышу! - беззлобно ответил Ив.
Рон толкнула его локтем в бок. Ив артистично грохнулся на спину, закатив глаза и высунув язык.
Суровый командир первый прыснул со смеху, глянув на недоуменное личико напарницы... они еще долго смеялись, почти как там, в снах о лесе, только уже своими голосами...
***
- Рон. Можно вопрос?
- Конечно.
- Я давно за тобой наблюдаю... - сказал Денис, - и до сих пор не понял, что ты делаешь.
- Уксус, - объяснила Рон и снова опустила обгорелую скрученную проволочку в стакан со спиртом. Раскаленный металл зашипел, прямо на глазах превращаясь в сияющую красноватую медь. И снова его в огонь...
- Алхимия, - улыбнулась Рон. - Шучу. Смотри, когда медь в огне, она чернеет. Черное - это медная окалина. Если опустить ее в спирт, пока проволока горячая, медь восстановится, а часть спирта превратится в уксус. Вот так раз триста - и стакан этой штуки обеспечен. Уксус для тыщи разных вещей можно использовать: это, как сказал бы мой дедушка, ценный реактив... если знать, с чем смешивать, будет тебе и снотворное, и болеутоляющее, и много чего еще...
- Откуда ты это знаешь? - удивился Денис.
- Я воспитывалась в Храме, - пояснила Рон, - в подвале была библиотека... у нас там жил один древний старик, никто даже не знал, как его зовут, который не давал жечь книги, даже в самые страшные времена. Я еще маленькая с ним подружилась, приносила еду, вместе жарили крысиные кебабы со специями. Да-а, крыс он любил... покушать... в общем, я была его единственным другом, и он научил меня всему, что еще помнила его старая голова. А потом я сама читала... больше, конечно, по медицине... - Денис заметил, что Рон говорит как-то грустно и совсем на него не смотрит... только одинокая блестящая слезинка упала в полуспирт-полууксус. - Однажды у нас тряхнуло... землетрясение или еще что. Все выбежали наружу, а мой дедушка остался, его завалило в библиотеке. Его не смогли вытащить, а если бы и вытащили, он бы все равно не выжил... его всего переломало... я до сих пор помню, как будто это было вчера, он кричал: "Рони, книги спасай, книги... варвары, не трожьте книги, прочь! Дикари! Рони, спасай книги!!!"... Один из "Крестоносцев" застрелил его...
- Мне очень жаль, - сказал Денис. Лучше бы молчал. Эта забитая фраза прозвучала просто глупо. - Прости, я сказал чушь.
- Ничего, все в порядке, - заверила его Рон, - дедушка не умер, я знаю. Он всегда живет в моем сердце. Я даже разговариваю с ним, когда мне плохо. Может быть, это неправильно, но Бог далеко, не услышит, а он здесь, рядом.
- Бог все слышит, Рон, - Денис поднес к огню ладонь, - только... только он мало что может сделать...
- Я тебя не понимаю.
- Ладно. Забудь. Я опять сказал чушь...
Пара минут тишины. Только треск костра и шипение горячей меди в спирте...
- Рон, а у тебя остались еще книги?
- Да, мне удалось спасти часть библиотеки. Тридцать три книги, мои самые любимые... ну, то есть те, в которых я что-нибудь понимаю. Многие книги были бесполезны... о травах и животных, которые теперь нет, о чудесных лекарствах, которых уже не делают, о звездах... но три таких я оставила все равно. А остальные - немножко по химии, немножко по медицине, по религиям разным... по физике и технике, так для коллекции... по магии одна есть, - Рон явно доставляло удовольствие перечислять их, - по истории... ну, и много еще.
- А какие твои самые-самые любимые? - хитро спросил Денис.
- Самые-самые? - также хитро переспросила Рон.
- Самые-самые.
- Одна - где картины. Они красивые такие, у меня так бы никогда не получилось... и большущий сборник стихов самых разных авторов. Я очень стихи люблю.
- И они у тебя все здесь?
- Все. В подвале. Они в металлическом ящике лежат, от крыс.
- А можно посмотреть?
- Конечно можно, - обрадовалась Рон. - На посиди... побудь алхимиком...
С этими словами она вручила Денису стакан и проволочку и побежала в подвал, стуча ботинками по ступенькам... кто-то чужой злобно подначивал закрыть крышку, потом взять ружье и разобраться с Ивом, который возится где-то на чердаке... что за чушь... не мое... кыш... страшно. Денис усилием воли задавил голос этого невесть откуда взявшегося второго "я" и полностью сосредоточился на "алхимии"... но чье-то неприятное присутствие чувствовалось все равно, нервы натянулись, как струны... нейлон, металл... вот-вот лопнут...
Ждал чего-то страшного? Может быть, потому Денис так вздрогнул, чуть не разлив весь стакан, когда Рон неслышно подошла сзади и положила руку ему на плечо.
- Ты меня напугала, - признался Денис.
- Ты меня тоже, - отозвалась Рон. - Не нервничай, здесь мы как в сейфе. Полная безопасность.
- Л-ладно, не буду... уф-ф...
Рон подбросила в камин еще топлива: серое тряпье, разнокалиберный довоенный мусор... Затем забрала у Дениса стакан и поглядев на мутноватую, с крупинками сажи жидкость, решила, что хватит, и слила уксус в специальную фляжку, изрисованную со всех сторон черепами с костями и значками радиации... для более эрудированных предназначалась короткая надпись сбоку: "Яд"...
Любимые книги Рон были зачитаны до дыр. Особенно сборник стихов с невероятным количеством длинных закладок. Он был толщиной в целую ладонь, со страницами разного размера, наверняка сшитый из нескольких разных сборников. Обложки давно не было, а соответственно, названия и автора - тоже. На первом листе явно рукой Рон было написано: "Мои любимые стихи"... коряво, но без ошибок.
- Ты читать умеешь, Денис? - поинтересовалась Рон через некоторое время, просто потому что ей скучно было сидеть без дела.
- Умею. Не зря же пять лет в школе учился... - ответил Денис, медленно и осторожно перелистывая страницу.
- В школе? - глаза Рон загорелись любопытством. - До войны?
- Нет. Где мне? - отмахнулся Денис. - Во время войны. В приюте. Так, по мелочи - читать, писать, считать немножко...
- А-а... ну ладно, читай. Не буду мешать.
Рон сидела, обхватив руками коленки, и тихонько посмеивалась в рукав. На читающего Дениса смотреть оказалось ужасно смешно. Вид у него был такой, как будто он думал над неразрешимой вселенской задачей. Он морщил лоб, прищуривался, иногда замирал, как каменный, с улыбкой или без поводил одной бровью, часто быстренько заглядывал на предыдущую страницу и тут же переворачивал ее обратно... а читать он и вправду умеет... и не по слогам, а быстро! Не притворяется, это видно. Ага! Ну вот и сквернющая привычка заглядывать в конец книги, как говорил когда-то дедушка... дедуль, ты меня слышишь? Ну скажи мне, что это за чудо-юдо такое... Не смешно. Как ты можешь не знать? Ну ладно... хороший он или нет? Хороший. Отлично. Что?! Ну и юмор у тебя! Совсем ничего не понимаю. А верить ему можно? А? Как себе? Ух ты! Но он ведь не "Чайка", вообще не солдат, да?.. Он вор. Забавно... хороший вор, которому можно верить, как себе, да еще и "не от мира сего"... помоги ему? И никаких объяснений? Нечестно... эх, деда, деда, всегда приходится думать самой.
- Когда снег застилает глаза,
Когда кровь на исходе почти,
Пусть твоя золотая слеза
Будет Солнцем в моем пути,
- прочитал Денис карандашные каракули на последней странице книги. - Ты пишешь стихи?
- А... что? - встрепенулась Рон. - Стихи? Да, немножко. Тут нет ничего... я в книге только обрывки и задумки записываю. Настоящие стихи - у меня в голове.
- Почитай их мне... - последовала неожиданная просьба. - Пожалуйста.
- Ладно, - встретившись взглядом со своим пациентом, Рон сдалась: давно никто не смотрел на нее с такой надеждой... -
Когда ты плачешь, как дитя,
Я обниму тебя за плечи.
Нет, слезы, страх не для тебя,
Отдай мне боль, и станет легче.
Я твое горе, как свое,
Захороню в токсичных складах,
В тех шрамах сердца, где гниет
И распадается отрава...
Ты счастье, молодость, любовь,
Я горе, старость и мученье,
И я война, и я же кровь,
И я твой друг, твое спасенье...
Я боль могу терпеть и смерть,
Ведь я солдат, солдат удачи,
Но не могу без слез смотреть,
Смотреть и видеть, что ты плачешь...
У Рон дрожал подбородок, так что изредка поклацывали зубы, похолодевшие руки нервно комкали край куртки, дыхание сбивалось, голос, так тот вообще не слушался... а в душе творился такой болезненный и мучительный хаос, что простому смертному не понять...
- Твоей рукой движет Бог, Рон... хотя нет: он стихов не пишет... - серьезно сказал Денис. Рон уже не в первый раз отметила, что слова нового знакомца, по большей части, противоречат и его невзрачной внешности, и грубоватому голосу, и... ее собственным ожиданиям... Так мог сказать ее дедушка (что он и делает в последнее время), но уж никак не этот непонятный вояка... - Тебе надо учиться... надо. Травы, звери, чудесные лекарства... ты, ты можешь все это вернуть! И такие, как ты, Рон...
- Денис, это же просто стих... Ив говорит, это полная чушь.
- Он не понимает. Или не хочет понимать... - Денис бросил свой серьезный тон и виновато улыбнулся. - У тебя есть еще стихи?
- Да... но потом, ладно? У меня до сих пор все поджилки трясутся. Я обычно никому стихи не рассказываю... Как, кстати, твоя рана поживает?
Рон присела рядом на корточки и осторожно размотала повязку. Денис отдал должное "мелиссовой" мази: неизвестно насчет лечебности, может быть, она обезболивающая или еще какая, но, главное, бинт разматывается без проблем, а не отдирается с кровью.
- Ну ты даешь! - удивилась Рон, сняв последний виток бинта. - Вчера тут сплошные клочки были... а сегодня все уже почти срослось. Через пару дней, наверно, шрамом закроется.
- На мне все заживает, как на собаке, - похвастался Денис.
- Неудивительно... как там в одной книжке говорилось, выживает сильнейший, - Рон вытащила из валявшегося посреди комнаты рюкзака коробку с красным крестиком на крышке. - Сколько тебе лет, Денис?
- Мне... много, - ответил он задумчиво.
- А конкретно?
- Очень, очень много... ай! Это месть?
- Нет, это спирт. Не боись, я просто мазь уберу по краям... и, кстати, чего это ты скрываешь свой возраст, а?
- Не надо пытать меня спиртом, я все скажу, - пошутил Денис. - Тебя так интересует, сколько лет Денису? Ладно, Денису сорок один, вроде бы.
- Воистину, выживают сильнейшие, - кивнула Рон и прислушалась к звуку, доносившемуся с чердака. - Надо же, Ив куда-то загремел...
- А тебе сколько лет? - хитро спросил Денис. - Твоя очередь отвечать, Рон.
- Пятнадцать, - спокойно сказала она, виток за витком, точно спагетти наматывая на гнутую ложку мазь из банки. - С половиной.
- Выглядишь старше, - честно оценил Денис, даже не думая льстить.
- Это по сравнению с кем? С Ивом что ли? - усмехнулась Рон. - Не поверишь, ему шестнадцать...
Рон осторожно положила на рану новую тряпочку с мазью и примотала ее бинтом.
- Рукой не махай зазря, - сказала она, бросив комок старых побуревших бинтов в огонь. - И... я придумала, что сделать с твоим синяком. У меня где-то была одна мазь...
- Рон! - донеслось с чердака.
- Иду! - крикнула Рон. - Денис, я скоро... да ты ее сам найдешь. Желтая такая банка.
Какая мазь! Только оставшись один, Денис вытащил из коробки давно запримеченный скальпель и, не долго думая, сунул его острием в спирт, уже примериваясь, где бы лучше вскрыть ненавистный синячище, который сидел на затылке, как камень под кожей.
А в мыслях кто-то забавлялся, прикидывая, что скальпель - не такое уж плохое оружие. Денис даже подержал этот медицинский ножик в руке, медленно поводил из стороны в сторону, зачем-то провел тупой стороной по коже... опомнился, поняв что ерундой занимается, и уверенно полоснул лезвием по затылку... больно! До слез больно...
Гремя по ступенькам, с чердака спустился Ив, вид у него был замерзший, сонный и голодный. Не глядя по сторонам, он направился прямиком к камину, сгреб по дороге перекинутое через ящик одеяло, накрылся. Потом долго грел над огнем руки, а когда малость отогрелся, снял промерзшие ботинки и насадил их на гнутую каминную решетку - сушиться... или тоже отогреваться. Ловко открыл ножом пару банок... ел гретые консервы и пил кипяток... в общем, наслаждался жизнью по полной программе, как только может солдат, полдня стоявший в мороз на посту... Денис невольно подумал о Рон, ведь теперь ей там же стоять... Ива это, похоже, особо не беспокоило... он тем временем натянул отогревшиеся ботинки и лениво спустился в погреб. Так же лениво погремел там пару минут и вернулся обратно, уже со старой, да что там - откровенно древней снайперкой и банкой, наполненной чем-то черно-бурым и жирным... нефть?.. или не нефть?
Сел смазывать снайперку...
Денис следил за ним с интересом натуралиста, притаившегося в зарослях и наблюдающего за редкой птицей. Похоже... только за человеком наблюдать куда интересней. Даже про боль забываешь, а ведь рука болит, порез на затылке - тоже, от него все нервы с ума посходили, вот - веко дергается нервным тиком...
Значит, Ив, приятель, тебе шестнадцать? Можно было догадаться. Рост большой, а телосложение какое-то... хлипкое слишком для взрослого. Впрочем, понятие "взрослый" - штука относительная... в принципе, лет с десяти сейчас все взрослые...
- Читаешь? - равнодушно спросил Ив, явно заскучавший за смазкой снайперки. - Я думал, кроме Рон в этих каракулях никто не разбирается.
- А ты не пробовал научиться читать? - поинтересовался Денис, без особой надежды на положительный ответ.
- Зачем?
А правда, зачем? Ему? Вояке? Вопрос без ответа...
- Ты пошто башку себе располосовал? - скучно зевнул Ив.
- Да-а... синяк... кровь выпустить.
- Рон увидит, даст тебе хороший подзатыльник.
- А что тут такого?
- Может, и ничего. Но, как говориться "ин-фек-ци-я", - это слово явно было чужим в устах Ива. - Загноится - и кранты, потому что башка.
- Я все проспиртовал вроде.
- Ну смотри, смотри... - Ив ехидно засмеялся.
И снова сидит с самым скучным и сонным видом, только теперь уже счищает остатки смазки со снайперки. То ли спать хочется, на него глядя, то ли дать ему по шее за такое обращение со снайперкой.
- А скальпель не такое уж плохое оружие, - ехидно протянул Ив, озвучив мысли Дениса. - Положил бы ты его лучше.
- Как скажешь, - согласился Денис. Тут волной накатило что-то уверенное, высокомерное, безжалостное... состояние сытой кошки, что охотится ради спортивного интереса...
Он подбросил скальпель метра на два вверх, почти до потолка, и с невозмутимым видом следил, как вертится колесом зеркально блестящий, острее бритвы, медицинский ножик... приближаясь к его руке... "орел", "решка"... "орел", "решка"...
Лениво и спокойно Денис поймал скальпель точно за рукоятку, как раз той рукой, которой велено было зазря не махать, усмехнулся краем рта... видел бы он свои глаза сейчас - черные, цветом и блеском, как жирная нефть, бурлящая в котле. Глаза отражают душу, так?..
- Круто, - похвалил Ив, не скрывая восхищения.
- Тренировка, - сказал Денис, вернув скальпель в коробку, где ему и положено быть.
- Хотя... надо как следует стукнуться головой, чтобы играть со скальпелем... я бы даже с простым ножом не стал, - Ив подергал смазанный курок, нервничал, похоже. - Кстати, давно хотел спросить... Рон говорила что-то насчет того, что ты не солдат...
- Я вор.
- Ну да, вы, "Чайки", всегда промышляли мелкими пакостями... только воровство, оно ж для малолеток...
- Я по-крупному ворую. Очень по-крупному.
- Когда в следующий раз кто-нибудь угонит у нас танк, я вспомню про тебя.
- Танки не угонял ни разу. Это мелочь.
- Значит, дырки в нефтепроводе...
- Нет.
- Ну и черт с тобой. Воруй чего хочешь. Мне по барабану. Воров у нас спецотряд вылавливает - это их дело...
- У тебя бритва есть, Ив? - спросил Денис, поглаживая отросшую щетину.
- Нету. Нож могу дать. Твой.
- Голос что-то у тебя нервный, приятель. Ты не бойся, в мои планы не входит тебя убивать. Я вообще мирный... ну, разве только из самозащиты...
- Я и не боюсь. Если б ты хотел меня пришить, я бы уже, по ходу дела, сидел тут со скальпелем в глазу. Лови... Ив бросил нож через всю комнату. Денис неуклюже схватил его за лезвие, ладно хоть нож был в чехле, твердом и кожаном. Та кошачья ловкость и самоуверенность куда-то делись... скальпель за рукоятку он бы сейчас при всем желании не поймал, и свой нож - тоже...
-ИНФО:
Это пятая глава из книги "Галерея миров" (фантастика, постапокалипсис)
Всего в книге сотня глав, и каждая новая глава будет выкладываться раз в неделю.
"Галерея миров" издана и ее можно купить за 175 руб. (353стр., твердый переплет, суперобложка, доставка по РФ).
Если вы живете в Уфе, то мы передадим вам книгу из рук в руки, платить за доставку не придется. Для этого свяжитесь с нами по почте mail (собака) mildegard.ru, асе 440-936-879
