Аннотация: По небу бежали солнечные трещинки. Не ярче звезд в довоенную ночь. Сейчас полдень. Так и хочется взять молоток и постучать по пепельному куполу, чтобы эти трещинки расползлись во всю длину. И чтобы вниз, на землю хлынул свет...
Знаю много, но не все. Есть ли у жизни начало?.. и что на самом деле значит "Не убий"?...
Для чего мы все бежим по кругу, пусть наращивая витки, но по кругу, снова и снова? Одна жизнь за другой. Пока ниточка, связывающая нас с миром, не лопается от напряжения. Тогда мы некоторое время чужие всем и вся, тогда мы получаем власть, пока не привяжемся к чему-нибудь еще... Я понял... все повторяется... Да... поэтому мы с тобой не на разных уровнях, а на одном. Мы в свободном полете. Мы ничьи.
В начале был свет. И души. Наверно, так. Я не знаю. Заглянуть так далеко в прошлое все равно что читать древнюю книгу на непонятном языке, каждая страница которой превращается в прах от легкого дуновения ветерка. Но я знаю, что кто-то собрал свет вместе... в элементарные частицы. И кто-то играл с ними, как с кубиками. Соединял их, сталкивал, закручивал вокруг друг друга. Когда в мире существовало ничего другого, это, наверно, была неплохая игра... Дальше - больше. И первой мини-вселенной стал атом...
Жизнь... с чего началась жизнь? С ДНК?.. Кто положил спираль в основу мироздания?.. В мире все - спираль... все повторяется, только каждый виток больше другого... увеличивается до бесконечности. А двойная спираль ДНК - стабильно ровная... имеет начало и конец...
Жизнь... играть в нее куда интересней. Управлять этими забавными системами из кучи сложных компонентов... забывать, искать и не понимать...
Все мы когда-то были Богами. Все мы обладали такой силой, какую и представить себе не можем. Мы боимся ее... себя боимся. Мы кружимся по спирали... жизнь за жизнью. Это всего лишь способ отсрочить что-то ужасное. Нас тянет с нему, мы упираемся... кружимся. Но с каждым витком мы на шаг ближе...
К чему? К обладанию забытой силой? Не знаю... Она сводит с ума, так говорят. Стоит только прикоснуться к ней... убить чистой силой, например... "Не убий"... "Не распыляй в свет"? "Не обнуляй счетчик"? "Не свергай в ничто"? В любом случае, это о душе, а не о теле... сам еще не понял, что сделал-то... Но рассудок, вроде, в порядке. Только горячо, радостно и немного страшно...
О чем я?..
...мы чего-то боимся. Как будто ужасное воспоминание живет в нас всех, одичавших клочках энергии, называемых душами...
Как тот страх, что еще остался в людях этого мира, родившихся уже после... ПОСЛЕ Третьей Мировой. В их глазах отражаются ядерные взрывы, вспыхивают тысячами звездочек воздушные баталии, где самолеты кружат, как мухи, и горят, как метеоры... Они не видели этого. Но они ПОМНЯТ! Молчащие гены не желают молчать...
Бегут от жизни, от восстановления, от своей былой мощи... роясь в мелочах. По кругу... по спирали... Память стала им стеной. Стеной на пути к настоящей жизни...
Вода будет собираться по капельке, плотина будет веками стоять без ремонта. Пока не треснет старый бетон, выгибая ржавый каркас, и миллионы кубометров застоявшегося горя, счастья, знаний, злости, радости не хлынут вниз бешеной лавиной, что свернет все на своем пути...
За застоем следует война, за войной - мощный виток развития и восстановления...
Я перестал что-либо понимать. Я сам не знаю, чем привязан к этой расе, для которой всегда был олицетворением войны... хотя я и не вояка... Миллионы причин. Ты... я... много чего еще. Но я пойму. Если меня не сожжет изнутри эта... радость... и этот... страх...
*
- Подъем, "Гриф"! - низкий голос, нагловатого такого тона... весь сон к черту...
Влад открыл глаза. Увидел тяжелые разбитые ботинки, развалившиеся от времени, перевязанные десятками брезентовых и кожаных лент... и подошвы починены кусками старой автомобильной шины...
Перед ним стоял Ив, трезвый, как стеклышко. В тяжелой куртке с откинутым капюшоном и в полном вооружении. Вокруг головы - бинт, на котором уже намечается красное пятнышко. На носу - пластырь: самоделка из тряпки, пропитанной вареным клеем...
Влад аж удивился такому своему вниманию к мелочам. Все замечал и на все была целая история...
Подошла Рон и молча остановилась рядом.
Пришлось приподняться на локте, подтянуть ноги и встать...
Ему было плохо. Очень... Рон видела это по лицу, по нездорово блестящим глазам, по болезненной дрожи тела... Температура. Под сорок. Возможно, воспаленная рана или запущенная болезнь... У нее даже мелькнула мысль, что надо бы его полечить. Она ведь все-таки врач... поэтому для нее не должно быть сейчас такого понятия как "свой" и "чужой"... врачи лечат всех... Но сразу вспомнился Денис... радостный, с банкой сладкого чая и пучком крысиных кебабов... читающий... влюбленный... мертвый, на дне неглубокой могилы, наспех выдолбленной в мерзлой земле... и в душе разлилась горечь, а на глаза навернулись слезы... Да. Злости не было, ненависти не было... только горечь... и одиночество... и равнодушие к тому, кто не заслуживал жалости...
Ему было плохо. Очень... С минуту Влад стоял пошатываясь, как пьяный... Но потом, видно, собрал всю волю в кулак, резко выпрямился, оценивающе посмотрел на двоих "Невидимок" сверху вниз (он был на две головы выше Ива) и даже улыбнулся каким-то своим мыслям...
Эта вроде бы добродушная беспричинная улыбка обжигала, как огонь. В ней было что-то неправильное, противоестественное... что вот она значила? Странный букет из радости, наглости и чувства собственного могущества... Как будто все для него игра. Надоест послушно идти вперед под дулом автомата - спокойно убьет двух салаг и пойдет дальше. Уже свободный...
Что у него на уме? Что вообще может быть на уме у человека, которого ведут на слет "Невидимок"? В самый ад... Он не мог не знать о пыточных камерах, Арене и других развлечениях этого клана... Он знал. А может быть, уже успел испытать на своей шкуре, за такую-то длинную жизнь...
Либо он храбрец, либо псих, либо ему все равно...
...Спокойно шагает впереди, уже почти четыре часа подряд, тащит за собой сани. И видно, что ему с болью дается каждый шаг... Почему он не удрал тогда еще, когда сам развязал руки? И тогда, когда Рон, забыв обо всем, лечила Ива?.. Мог ведь... Он ранен, вот почему. Знает, что раненый, без аптечки, оружия и жратвы он просто замерзнет. Не дойдет. А так у него есть шанс. Небольшой, но есть...
Нет, не все тут так просто... Что-то не сходится...
Ив ускорил шаг и поравнялся с Владом, не забывая, впрочем, держать его на мушке.
- Ну, что? Говорить теперь не тянет? - съязвил он.
- Хах, - усмехнулся Влад, точно так же, как сам Ив когда-то, и охотно поддержал беседу: - Как боевые раны поживают?
- Хорошо, - довольно протянул Ив, - а ты, вижу, дохлый совсем...
- Дохлый? - вновь усмехнулся Влад. - Ты автоматик-то положи и давай в рукопашную... тогда увидим, кто тут дохлый, а кто нет.
Ив долго ждал повода съездить "Грифу" по башке за все свои страдания - и дождался. Но замахнуться не успел: споткнулся об очень кстати подставленную ногу и растянулся на снегу.
Владу бы сейчас пнуть его пару раз по ребрам и пушку отобрать... но он этого делать не стал. Просто остановился и, присев на сани, с любопытством смотрел, как Ив пытается подняться. Да пошустрей ведь пытается, пошустрей... смешно...
- Чертов "Стервятник"! - выругался Ив. - Че расселся? Пошел!.. Ронка, не отставай! Ты где?..
Ив огляделся кругом в поисках сестры. "Вот наивный - спиной повернулся..." - безразлично пробурчал Влад, и не думавший вставать с саней.
- Заткнись, - оборвал его Влад, - и может быть, услышишь...
Странно, но Ив действительно замер и прислушался... Стал похож на охотничью собаку, увидевшую дичь.
Сначала он слышал только ветер, что завывал между камней и изуродованных обломков боевых машин, скрипел приоткрытой дверью бункера, бесцельно гонял какой-то мусор по грязному истоптанному снегу... Это место - кладбище, да, по сути дела, большое кладбище... машин... людей. Скольких здесь закопали в снег после той битвы... и сколько их будет еще...
Ветер трепал клочок ткани на стволе разбитого танка. "...я там флюгер оставил... будешь ветер определять...".
Сначала он слышал только ветер...
По небу бежали солнечные трещинки. Не ярче звезд в довоенную ночь. Сейчас полдень. Так и хочется взять молоток и постучать по пепельному куполу, чтобы эти трещинки расползлись во всю длину. И чтобы вниз, на землю хлынул свет.
Именно сейчас...
Его лицо смотрело вверх, в небо, застывшее, как стекляшка, все в снежном крошеве. Потухшие мертвые глаза, которые некому было закрыть...
Ланс.
Это ты тот маленький солдат, который умер легко и просто, не попытавшись даже убежать. И рука до сих пор сжимает руку сестры... Что же ты?.. как же так...
"...я настоящий. И очень тебя люблю. Всегда буду любить. Придет время, и мы будем вместе. Рано или поздно. Не говори ничего. Я тебя простил..."
Рон прикоснулась рукой к заледеневшей щеке Ланса. Холод впился в пальцы сотнями острых иголок. Рука, вернувшая жизнь шесть лет назад... и рука, принесшая смерть...
Небо... солнечные звездочки...
Рон закрыла лицо руками и разрыдалась, громко и беспомощно. Ее трясло, как в лихорадке, задыхаясь, она хватала ртом этот душный холодный воздух, плакала навзрыд... и ничего не могла с собой поделать. Все, что накопилось, не выплакалось, теперь лилось горячими слезами... Это был плач о Лансе и его сестренке Баг, о Денисе, о себе... и об этом мире, равнодушном и холодном...
Ив подошел поближе и остановился в полной растерянности. Он не знал, что делать. Он тоже устал и измучился, и тоже сейчас мог рыдать, стоя на коленях в снегу. Но кто-то же должен держаться. А Рон... пусть выплачется...
- Разреши мне похоронить их, Ив, - спокойно сказал Влад.
Он стоял рядом, с солдатской лопаткой в руках (видимо, из трофеев вытащил... а ведь так же мог вытащить и пушку, пока за ним никто не смотрит...). Маленькая такая лопатка, короткая, острая. Можно окопы рыть, можно применять в ближнем бою. При должной заточке с хорошего удара разнесет человека пополам. Запросто...
- Час тебе, - коротко произнес Ив, на всякий случай отступая на шаг...
Влад не ответил. Просто выбрал место и стал копать, выдалбливать яму в спрессованном, почти каменном снегу... братскую могилу. Ив стоял шагах в пяти от него, держа палец на спусковом крючке. Мерз, переминался с ноги на ногу... Рон, глядя на "Грифа" даже перестала плакать, только удивленно провожала взглядом каждый взмах лопаты. Потом вскочила, сбегала к саням, вернулась с такой же лопатой и... тоже принялась копать...
Как все глупо... Ив засмеялся бы, только очень устал. Он не чувствовал опасности, вообще, как будто рядом и не было пленного врага, и уже начинал ловить себя на том, что совсем потерял осторожность. Расслабился, как дома, на слете, под защитой бронированных стен и легиона охраны... как после первого похода, когда сидел у костра и спал на отцовском плече... Иву тогда было семь, а отцу... отцу было двадцать... Тот день врезался в память Ива, как осколок, что остается в теле навеки. Потому что на следующий день отец погиб: при переходе через горы он слетел с тропы и разбился насмерть... Как это странно - сидеть у костра, радоваться жизни, не зная, что это твой самый последний день... Сейчас все тоже казалось таким же мирным и таким же обычным, как тогда. Как будто все беды уже позади и ничего плохого пока не намечается.
Час давно прошел. Рон устала, но упорно продолжала долбить лопатой по льду. Тяжело. Каждый удар чуть ли не из последних сил. Влад даже не замедлился. Работал четко и размеренно, как хорошо смазанная машина. Куртку он давно снял и бросил на край ямы. От разгоряченного тела валил пар... на спине по рубашке расползалось кровавое пятно...
Даже страшно становилось, откуда столько силы в этом человеке... Иву это было удивительно. Слишком мало осталось на Земле "больших людей" (тех, кому хотя бы за двадцать пять), чтобы перестать им удивляться... Говорят, короткая жизнь - наследие ядерной войны... Не убьют в бою, так скосит какая-нибудь дурацкая болезнь. Просто приходит время, когда иммунитет падает, и тогда тебя убьет даже простуда. Все... тебе не прожить больше, чем отмерено за закрытыми небесами.
Ив завидовал, понимая, что, дай время, и он тоже стал бы таким, как Влад. Высоким, сильным и выносливым. Такой же горой мускулов, проще говоря. А так, рядом с настоящим взрослым он просто ощипанный цыпленок. Как это несправедливо, состариться и умереть, не успев даже вырасти!
Он чувствовал себя несчастным и обманутым. Как будто ему не досталось того, что его по праву. Отняли, сожгли. Нечестно...
Рон потеряла счет времени. Сбила руки в кровь. Совсем себя замучила. Это помогало забыться. Если сосредоточиться на работе, душу перестает грызть чувство, которое заставляет плакать. То самое - жалость к себе...
- Отдохни, - сказал Влад, не переставая размеренно махать лопатой. - Я закончу.
- Нет, - упрямо ответила Рон, тоже стараясь не останавливаться.
- Сильная, - сказал "Гриф" с уважением. - Ты "Невидимка"... зачем плакала о враге? И хоронишь врага...
- Не твое дело.
- Верно. Не мое.
И еще полчаса. В полном молчании. Где стук лопат - как тиканье часов...
Потом перетащили в могилу пять заледеневших тел, ставших почти что одним целым со снегом и льдом, застывших в нелепых предсмертных позах...
Могилу закапывал уже один только Влад. Так же спокойно и не спеша. Получился небольшой холмик из грязного снега вперемежку с мусором - обломками оружия и брони, которые тут везде...
Подошла Рон и поставила на могилу крест, связанный из двух длинных металлических прутьев.
- Ланс тоже такой ставил, на могиле Тео, - сказал Влад, надевая промерзшую куртку. - Странный был парнишка, этот Ланс... А о тебе он говорил... да, помню.
- Я лечила его и Баг, когда они были маленькие, - Рон вытерла рукавом соленую, холодную, как лед, слезу, но за ней побежала еще одна, и еще...
- Понимаю... тяжело тебе сейчас... Когда ты плачешь, как дитя... - Влад легонько коснулся ее плеча, но поспешил благоразумно отдернуть руку, - ты поплачь, поплачь... легче станет...
- Откуда ты это... - начала было Рон, но, оборвав фразу, замолчала и отвернулась...
Забытое тепло коснулось ее души на краткий миг. Безмятежное счастье... как в объятиях Дениса, когда иллюзорный мир плясал вокруг, и огонь мог быть зеленым, а тьма - красной... Хотелось свернуться в комочек, закрыть глаза и чувствовать, как тебя несет на руках, тот, кто уже не вернется никогда... Поплачь, Рон... легче станет...
Влад прошел мимо Ива, будто его и не было, бросил лопату в сани и устало опустился на кучу трофеев.
Ив только пожал плечами. Ему было уже все равно. Не боится пленник - ну и правильно. Чего ему бояться? Знает, что убивать его сейчас никто не собирается, раз уж решили вести на слет...
Идти дальше в это день было бессмысленно. Стоило только взглянуть на Рон, спотыкающуюся на каждом шагу, да и сам Ив клевал носом... Влад-то, черт с ним, из вредности своей шел бы еще четыре часа, это понятно... Значит, бункер... и законный отдых.
В этой теплой душной норе так ничего и не изменилось. Все та же плесень, те же пустые консервные банки, те же забытые бесполезные ящики... Как будто вернулись в прошлое... шайка "Грифов" за спиной... живых и явно не дружелюбно настроенных... а Влад сойдет за Дениса, если не придираться. Рон искренне хотелось бы этого...
- Пожевать чего не найдется? - в который раз осведомился Влад.
Ему никто не ответил. Тогда он в темноте - и вскоре бункерную тишину разорвал предсмертный крысиный писк...
Влад вернулся в круг света с добычей и спокойно, не торопясь, съел крысу со всеми потрохами прямо на глазах у двоих "Невидимок". Те морщились и давились своими консервами, искренне сожалея, что пожалели "Грифу" нормальной еды...
Улыбнувшись их перекошенным лицам, Влад аппетитно захрустел крысиным хвостиком. Салаг при виде этого чуть не вывернуло наизнанку. Ничего, может, кормить будут в следующий раз... Закончив трапезу он разлегся прямо на полу (решив, что бессмысленно просить одеяло...) и крепко заснул. Пусть эти двое сторожат, спят по очереди и все такое - ему-то что... ему спать надо. Чтобы лечиться. Чтобы выжить.
-
Это тринадцатая глава из книги "Галерея миров" (фантастика, постапокалипсис)
"Галерея миров" издана и ее можно купить за 175 руб. (353стр., твердый переплет, суперобложка, доставка по РФ).
PS: Тем, кто качает пиратскую версию. Люди, они сперли древний, сырой черновик, не прошедший должную вычитку. Там даже сюжет отличается. Потому читая пиратку, вы, собственно, читаете совсем другую книгу, которая гораздо хуже той, что можно купить у автора (поддержав его, кстати, напрямую, без посредников, что очень важно). Лучше напишите мне и закажите книгу, заодно можно пообщаться и обсудить что-нибудь интересное.
Если вы живете в Уфе, то мы передадим вам книгу из рук в руки, платить за доставку не придется. Для этого свяжитесь с нами по почте mail (собака) mildegard.ru, асе 440-936-879
